尼基塔愣了一下。

“什么人？

一个神父啊。

一个落魄的、邋遢的、偷酒喝的神父。”他想了想，又补了一句，

“虽然不招人喜欢，但是他人倒是不坏。”

帕维尔深吸了一口气。

他伸出手，搭在尼基塔的肩膀上，手指微微用力。

“我这么告诉你吧，他是康斯坦丁啊。”

尼基塔眨了眨眼。

“我知道啊，康斯坦丁。

这名字挺常见的。

我们村就有三个康斯坦丁。

一个铁匠，一个赶马车的，还有一个——”

“尼基塔。”帕维尔打断了他。

“怎么了？”

“我问你。

叶卡捷琳娜女皇之前的沙皇——叫什么？”

“彼得罗夫。”尼基塔说，声音比刚才小了一些，“然后是康斯坦丁。”

“对。

康斯坦丁。”

帕维尔把这两个字咬得很重，“你再想想。

伊戈尔皇室的人——头发是什么颜色的？”

尼基塔没有说话。

他站在那里，烟夹在手指间，忘了抽。

“蓝色。”

帕维尔看着他，没有说话。

“你是说那个邋遢的、偷酒喝的、穿着破袍子的康斯坦丁神父——就是失踪的沙皇康斯坦丁？”

他盯着帕维尔。

“你开什么玩笑？”

帕维尔摇了摇头。

“我没开玩笑。

我也不知道是不是。

但万一是呢？

万一他真的是呢？”

“怎么可能！”尼基塔的声音拔高了一些，

“沙皇跑到这种地方来？

穿着破袍子？

偷酒喝？

在雪地里冻得跟条狗似的？”

“一个神父，”帕维尔继续说，
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