机库里安静极了。

头顶的白炽灯发出细微的嗡嗡声，像一群蜜蜂在远处盘旋。

帕维尔站在后面，嘴唇动了一下，又闭上了。

尼基塔低着头。

康斯坦丁看着拉斐尔，沉默了很久。

“拉斐尔，我已经二十年没有碰过机甲了。

我的驾驶技术早就生锈了，而且我的指挥能力恐怕……”

“您的指挥能力？”

拉斐尔打断了他，声音忽然拔高了。

“您的指挥能力刻在每一个叶塞尼亚军官的骨头里！

二十年前那场保卫战，您带着一群民兵和残兵，挡住了红恶魔的三十万大军！

！”

他的声音在空旷的机库里回荡，撞在墙上，又弹回来。

“您可以说您不是沙皇了。

但是，陛下，我不求您重新戴上王冠，不求您重新当沙皇。

我只求您，就这一次帮帮我们。

打完这场仗，您想去哪里就去哪里，我绝不拦您。”

他停了一下，声音低了下去，低得几乎只有两个人能听见。

“但如果您现在转身走了，这三千个人，就真的死定了。”

康斯坦丁沉默了。

他的手指在经书的封面上慢慢摩挲着，指腹擦过那些起毛的皮面，发出细微的沙沙声。

那声音在安静的机库里，像秋天的落叶被风吹过石板地。

他闭上眼睛。

回忆起二十年前。

伏尔格勒城下。

红恶魔的旗帜在远处的地平线上飘扬，像一片黑色的潮水，铺天盖地地涌过来。

他站在城墙上，风吹起他的披风，身后的士兵们在喊他的名字。

康斯坦丁！

康斯坦丁！

康斯坦丁！

他睁开眼睛。

“帕维尔。”康斯坦丁忽然开口了。

帕维尔愣了一下：“啊？”

“你会开哥萨克？”

帕维尔犹豫了一下，点了点头：“会。

但好久没碰了……”

“尼基塔呢？”

尼基塔抬起头，脸上的表情从发白变成发绿：“我……我那个……我之前不是开哥萨克的，我是开蛮族屠夫的……”

康斯坦丁点了点头。

“那也行。”
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