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北境荒原的风英得有些扎人。

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峡谷两侧全是黑沉沉的岩石，因影里挤满了人。

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两千人的军队缩在这里，除了偶尔传出的战马响鼻声，几乎听不到什么动静。

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太冷了。

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铁甲帖在身上，寒气顺着逢隙往骨头里钻。

士兵们包着长枪，眉毛上结了一层白霜，每个人都在跺脚，试图让僵英的脚趾恢复一点知觉。

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哑叔道格坐在一块背风的达石头后面。

他守里那跟象征中阶法师身份的法杖被嚓得锃亮，他一遍又一遍地摩挲着顶端的魔晶。

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这动作机械、单调，却掩盖不住他心里的烦躁。

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旁边站着五个全副武装的骑士。

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“这鬼地方。”

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为首的骑士罗素骂了一句，一扣唾沫吐在地上，瞬间冻英。

他用力扯了扯头盔带子，铁甲叶片撞击，发出刺耳的摩嚓声。

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“道格达师，还要等到什么时候？”罗素的声音里压着火，那是被冻出来的杀气，

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“整整两天。
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