克西姆斯一

林仆骑士

烫。

妈的，后背那一片烫得厉害。

不是火焰舔舐那种尖锐的疼，是种迟钝的、深埋进肉里的灼热，像有人把烧红的铁砧塞进了我肩胛骨之间，然后告诉我：“背着，别放下。”

我能感觉到有黏稠的东西正顺着军服里衬往下淌，温热的，滑腻的，每流一寸，身体就冷一分。

地面冰凉，粗糙的水泥碎渣硌着我的侧脸。

空气里飘着股怪味——火药辛辣的余韵，金属烧熔的焦臭，还有……一股甜腻腻的，像是打翻了糖罐又混进了铁锈的腥气。

那是血，很多很多血，别人的，可能也有我的。

视野在晃。

不是我在晃，是应急灯那暗红色的光晕在晃，像一只充血的眼球，在坍塌通道的裂缝后面，一眨，一眨，冷漠地瞧着

呵，最后就这么个地方。

一条他妈的五米宽、二十米长的水泥管子，连个窗户都没有。

还不如北境的山林，至少死的时候能看见天。

耳朵里嗡嗡的，像是隔着一层厚棉被听世界。

远处联军的炮击声变得很遥远，成了背景里沉闷的鼓点。

更近处，是碎石偶尔滑落的簌簌声，像有老鼠在啃噬这座钢铁坟墓的根基。

还有……我自己的呼吸。

粗重，带着哨音，每一次吸气都扯得胸口那团火烧火燎的地方更疼几分。

肺大概穿了孔，我能尝到喉咙深处涌上来的那股铁锈甜腥。

左手彻底没知觉了，像截不属于我的木头。

右腿大概也断了，以一种奇怪的角度别在碎石爬起来的时候麻烦——虽然我知道，我他妈再也爬不起来了。

视线开始模糊，那些红色的光晕晕染开来，像劣质的颜料泼在脏水里。

老子这辈子，见过太多人死了。

第一次是在北境，黑金的“净化队”冲进我们屯子。

我躲在柴火垛后面，看着他们把老约翰——那个总请我喝劣质麦酒、教我认草药的光棍老头——拖到村口空地上。

他们没开枪，用刺刀。

一刀，一刀，慢条斯理，像是在分解一头牲口。

老约翰没叫，只是瞪大了眼，看着灰蒙蒙的天，直到眼里的光彻底熄灭。

血渗进冻土，开春的时候，那里长出的草特别茂盛，也特别红。

那年我十七岁。

后来，我自己也开始让人死。

用枪，用刀，甚至用石头。

在黑金矿井暴动的时候，我掐死过一个监工，那家伙眼球凸出来，舌头伸得老长，脸憋成酱紫色。

他临死前瞪着我，眼里没有仇恨，只有一种纯粹的、动物般的惊恐。

那一刻，我发现自己手很稳，心跳都没快几下。

我们管这个叫“复仇”，叫“正义”。

给杀戮披上件好看点的外衣，好像血就不是血了，命就不是命了。

跟着队长以后，杀的人更多了，也更“专业”了。

隔着几百上千米，十字线套住，扣扳机，镜筒里那个黑点应声倒下。
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