铁脊山脉，“铁壁”防线第七哨所，凌晨四点。

这是一天中最冷、最暗、人心也最易涣散的时刻。

持续了近一周的小规模袭扰与反袭扰，像钝刀子割肉，消耗着士兵们的体力和紧绷的神经。

哨所建在一处背风的岩脊下，半地下结构，顶部覆盖着厚重的积雪和伪装网。

内部空间狭小，挤着八个轮换休息的士兵，汗味、机油味、还有长时间穿着防寒服捂出来的淡淡馊味混杂在一起，凝滞在冰冷的空气里。

哨所外，值守的哨兵是老兵霍克。

他裹着能裹的一切，像一头臃肿的熊，靠在冰凉的岩石射击孔边，每隔几十秒就机械地转动一下脖子，用已经有些失灵的红外夜视仪扫视前方被黑暗吞没的斜坡和雷区。

风声是唯一的背景音，单调，持久，带着剥夺体温的恶意。

霍克很累。

眼皮像灌了铅，思维也变得粘稠。

他想起家乡，不是具体的人或事，而是一种感觉——炉火的温暖，厚实毛毯的重量，还有那种不需要时刻警惕背后、可以彻底放松沉入睡眠的安全感。

这种念头在此时出现是危险的，会软化意志。

他用力眨了眨眼，试图驱散倦意和那不合时宜的乡愁。

就在这时，他握着枪托的、早已冻得麻木的手指，突然感到一丝极其微弱的……暖意。

不是来自体内，也不是枪械发热。

那感觉难以言喻，仿佛有一缕比呼吸更轻柔的暖风，穿透了厚重的防寒手套，直接拂过他的指尖皮肤。

暖意一闪即逝，快得像是错觉。

霍克愣了一下，下意识地低头去看自己的手。

手套依旧冰冷僵硬，覆着一层白霜。

幻觉？

冻出来的？

他正要抬头，耳边却捕捉到了一丝异响。

不是风声。

也不是远处偶尔传来的、模糊的爆炸余韵（那是更远处的哨所在进行例行火力侦察）。

那声音……像是金属在极低温度下，因微小形变而产生的、极其轻微的“叮”的一声。

又像是什么坚硬的东西，在更深的地下，被缓慢挤压、摩擦。

声音来自脚下，来自他背靠的这座岩石山体本身，也来自……他手中这把保养良好、枪身冰冷的制式步枪？

霍克猛地绷直身体，所有的困倦不翼而飞。

他迅速检查枪械，一切正常。

侧耳倾听，那声音又消失了，只有风声依旧。

但刚才的感觉太真实了。

暖意，微鸣。

他按住耳边的通讯器，声音压得极低：“哨所，哨所，我是霍克。

你们……有没有感觉到什么？

听到什么？”

通讯器里传来同伴带着浓浓睡意的、不满的嘟囔：“霍克？

安静点……什么都没。

除了冷和风。

你见鬼了？”

霍克没有争辩。
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