圣城，暗区深处，新历16年，4月30日，凌晨三时。

没有星星。

没有月亮。

只有风。

风从废墟的每一个缝隙里灌进来，呜呜的，像很多人在很远的地方哭。

城墙还在，但城门已经没了。

门洞开着，像一张没了牙齿的嘴，黑洞洞的，不知道里面有什么。

墙砖是灰的，风化得很厉害，用手一碰就掉渣。

城墙上每隔几十步就有一个缺口，像是被什么东西从外面撞开的，又像是从里面自己塌的。

大主教站在城门口，穿着白袍，日晷徽记在胸口泛着哑光。

他已经七十多岁了，头发全白了，脸上的皱纹像刀刻的一样，但背挺得很直。

他从圣辉城出发，带着随从和黑卫，走了半个月。

穿越暗区边缘的辐射尘，绕过变异生物的巢穴，躲过那些旧帝国遗留的自动防卫系统。

死了十七个人，终于到了。

他抬头看着那座城。

那不是圣城。

那是一座废墟。

一座死了不知道多少年的废墟。

街道是裂的，裂缝里长着黑色的苔藓，踩上去软软的，像踩在什么动物的皮上。

两旁的房子塌了大半，剩下的歪歪斜斜地戳在那里，随时都会倒。

风从破窗户灌进去，把里面的碎木屑和灰尘吹出来，落在他的白袍上，灰扑扑的。

最里面有一座塔。

塔很高，从很远的地方就能看见，但走近了才发现，塔顶已经没了。

不是塌了，是被什么东西削平的。

切口很整齐，像刀切的豆腐。

塔身上有无数道裂缝，从塔底一直延伸到塔顶，像一张很老的脸上密密麻麻的皱纹。

他站在塔前，看着那扇门。

门是铜的，很厚，上面刻着日晷的图案。

晷针没有影子，晷面密密麻麻全是刻度。

门是关着的。

他伸出手，推了一下，门没有动。

他又推了一下，门开了一条缝，光从里面漏出来。

不是灯光，不是火光，是另一种光。

灰白色的，很暗，像快要灭的蜡烛。

他走进去，身后跟着两个黑卫。

门在他们身后关上了，没有声音。

塔里面是空的。

没有地板，没有楼梯，没有房间。

只有一根柱子，从地底一直伸到塔顶。

柱子上刻满了字，一行一行的，密密麻麻，从底到顶，没有尽头。

他走到柱子前面，伸出手摸了摸那些字。

字是凹进去的，边缘很光滑，像是被什么东西一点一点刻出来的。

他顺着柱子往上看了很久，然后低下头。

他想起那些信徒。

那些在圣辉城的教堂里面对真理之镜诵念圆周率的人，那些每天傍晚写下“今日最接近混乱的三件事”的人，那些把一生压缩成一条直线的人。

他们以为圣城在天上，在云里，在那个永远不会到达的地方。

他们不知道圣城在这里，在这片被遗忘的废墟深处，在这根刻满字的柱子旁边，在这扇再也打不开的门后面。

“大主教。”一个黑卫站在他身后，声音很低。

“东边有动静。
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