苏蔓约的地方是一家开在护城河边的茶馆。

茶馆不大，门脸也旧，招牌上的漆皮剥了大半，“听水轩”三个字只剩下“听水”还勉强认得。

老板是个六十来岁的老太太，姓周，街坊都叫她周姨。

苏蔓是这儿的常客，熟到不用点单，周姨看见她进门，就转身去后厨烧水了。

她选了靠窗的位子。

窗户是老式的木棂窗，推开能看见护城河。

河水不宽，两岸种着柳树，柳枝垂到水面上，被风一吹就画出一圈一圈的波纹。

她看着那些波纹，想起弟弟小时候在乡下奶奶家，拿石子往池塘里扔，说姐你看，水开会了。

那时候弟弟还能跑能跳，不像现在，躺在医院的病床上，瘦得像一张纸。

夏晚星迟到了。

苏蔓不意外。

夏晚星从来不准时。

她们认识七年，夏晚星迟到过无数次——看电影迟到，吃饭迟到，连她自己的生日聚会都迟到。

有一次苏蔓在餐厅等了她四十分钟，人来了，说出门前接到一个工作电话，一打就忘了时间。

苏蔓当时说，你这种人，早晚有一天会因为迟到误大事。

夏晚星笑，说误不了，我的大事就是陪你吃饭。

现在想起来，那句话像一根针。

不是扎进来的那种疼，是一直在肉里、你走动的时候才觉出来的那种疼。

周姨把茶端上来了。

一壶铁观音，两只茶杯，一碟盐水花生。

茶杯是粗陶的，釉面上有细密的裂纹，像是用了很多年。

裂纹这种东西，刚出现的时候刺眼，看久了就不觉得了。

看久了，它反而成了器物的一部分。

人跟人的关系也是这样。

裂着裂着，就习惯了。

门帘一掀，夏晚星进来了。

她穿着一件藏蓝色的风衣，头发随便扎了个马尾，脸上没化妆，嘴唇有些干。

苏蔓注意到她右手食指的指甲缝里嵌着一线淡淡的蓝色——大概是钢笔漏了墨。

夏晚星有个老毛病，一紧张就转笔，转着转着笔帽就松了，墨水漏一手。

这个毛病她七年没改掉。

“堵车了。”夏晚星坐下，把包放在旁边的椅子上。

“你不堵车的时候也没准时过。”苏蔓给她倒茶。

茶水注入粗陶杯的声音很好听，咕嘟咕嘟的，像小口小口地咽东西。

夏晚星端起茶杯喝了一口。

茶烫，她皱了皱眉，又放下了。

“怎么忽然想起来这儿？”她问。

“想周姨的盐水花生了。”苏蔓捏起一颗花生，剥开壳，把花生米丢进嘴里。

花生煮得刚好，咸味渗进了仁里，嚼起来又香又糯。

“小时候我奶奶也这么煮花生。

大铁锅，柴火，煮一下午。

我坐在灶台边等着，她每回都先捞一颗给我尝，问我咸淡。

我说正好，她就笑了，说你这张嘴，咸淡都分不出来，还说正好。”

夏晚星听着，嘴角动了一下。

不是笑，是一种听着别人回忆时自然而然的表情。

人听别人的回忆，就像看别人的相册。
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