“什么时候？”

“今晚。

不要告诉任何人。”

她挂掉电话，把手机放在窗台上，两只手撑着窗沿，低头看着窗外湿漉漉的街道。

她想起陆峥在审讯室里对她说的那句话——“有些真相，揭开就收不回去了。”她当时回答：“那就别收。”

现在真相就躺在茶几上，裹在一块深蓝色的绒布里。

她转过身，目光越过茶几，落在对面墙上挂着的一张老照片上。

照片里父亲抱着三岁的她，站在槐树下。

（她穿红色连衣裙，扎两个小揪揪，笑得眼睛都看不见了）父亲的白衬衫被风吹得鼓起来，他的头发很黑很厚，眼睛很亮。

他在笑。

他在看着镜头，又像是在透过镜头看着很久很久以后的她。

夏晚星走过去，把照片从墙上摘下来，放在茶几上，和u盘并排。

然后从抽屉里拿了一张便利贴，在上面写了两个字——“我在”。

她把便利贴贴在相框背面，然后拿起u盘，把它放进了外套内侧的口袋里。

“你说他死了。”她对着空荡荡的房间，轻声说。

然后她笑了笑，声音更轻了，轻得像是说给自己听。

“可你也是特工。

特工对特工，谁骗谁还不一定。”

她的手机突然震了一下。

她低头一看，是一条约好的时间。

再抬起头时，她的眼睛已经不红了。

雨彻底停了。

远处江城的天际线从暮色中浮了出来，万家灯火一盏一盏亮起。

她把相册合上，放回箱子里，小心翼翼地把铁盒放到最上层，然后拿胶带把纸箱重新封好，推到了鞋柜旁边。

箱子里留着的，是过去的父亲。

她口袋里装着的，是还活着的父亲。

出门前，她站在玄关的镜子前面，把外套的拉链拉到领口。

镜子里的女人眼神很稳。

那种稳，不是没有情绪，是把所有的情绪都压在一颗歪歪扭扭的五角星下面。

那颗星星画得很丑。

但那是她亲手画的。

是他亲手记住的。

夜风从楼道里灌进来，吹动她额前的一缕碎发。

她没撩。

她只是把手插进口袋，指尖触到那枚冰凉的u盘，然后推开单元门，走进了沉沉的夜色。

身后，客厅茶几上的旧相框没有放回墙上，面朝下扣着一行铅笔字。

“小星三岁，学会了自己系鞋带。”
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