这个人一定认识你父亲，也知道‘幽灵’的存在。

他可能就在我们身边。”

夏晚星忽然抬起头，眼神里闪过某种陆峥从未在她脸上见过的神情。

是迟疑，是恐惧，是某种被压在最深处的记忆正在破土而出。

“陆峥，”她说，“我小时候，大概七八岁的时候，有一天晚上我爸很晚才回来。

那天他在书房里待了一整夜，门锁着。

第二天早上我偷偷进去，看到桌上有一只信封，信封上画着——”

她停住了。

手指在桌面上的划痕越来越深。

“画着什么？”

“两条绞缠在一起的线。

我当时以为是蛇，后来觉得可能只是涂鸦。

那只信封后来被我妈看见，我妈直接把信封撕了。

她还说了一句话——‘你答应过我不再碰这些东西的’。”

陆峥的心脏重重地跳了一下。

夏晚星看着他的眼睛，声音微微发颤：“那两条线，该不会就是——双头蛇的纹章吧？”

面馆的磨砂玻璃门外，阳光把街面照得亮晃晃的。

偶尔有行人走过，影子在玻璃上一闪而逝。

店里的收音机正在播一首很老的粤语歌，女声柔婉地唱着某个年代的离愁别绪。

这间小小的面馆，这碗已经凉透了的阳春面，这个坐在她对面沉默不语的记者，构成了一个与现实隔绝的微小时空。

而在这个时空的边界之外，一只戴着银戒指的手，正从1987年的渡轮甲板上伸过来，跨越三十六年的时光，缓缓攥紧了她的心脏。

“你想不想看那枚戒指的样子？”陆峥问。

“你有照片？”

“没有。

但我看过的细节足够马旭东复原出来。”

夏晚星几乎没有犹豫：“让他复原。

我今晚就要看到。”

陆峥拿出另一部手机——一部没有登记在任何网络上的预付费手机——给马旭东发了一条加密简讯。

内容很短：双头蛇纹章复原，急。

发完后他删掉了发送记录，把手机重新放回口袋。

“马旭东的老巢离这儿二十分钟。”他说，“我们先过去。”

夏晚星起身穿上风衣。

陆峥注意到她扣纽扣的时候手指有点抖，但她很快就稳住了。

那张在面馆里短暂流露的脆弱被利落地收进了某种更深更硬的壳里。

她是他见过的最会控制表情的人之一，但这并不意味着她不会痛。

她的痛藏在扣纽扣慢了的那一秒里，藏在倒掉凉茶时稳当的手腕里，藏在推开面馆玻璃门时忽然停住的那个动作里。

“陆峥，”她站在门口，背对着他说，“如果我爸真的认识‘幽灵’——甚至，如果他曾经和‘幽灵’站在同一边——你会怎么看他？”

陆峥走到她身后，推开门，让深秋的冷空气灌进这间闷热的面馆。

街面上的梧桐叶被风卷起来，在空中转了几个圈，又落在斑马线的白色条纹上。

“我会觉得，”他说，“他用十年的时间证明了一件事。”
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