苏蔓的头七还没过。

江城就换了一副面孔。

连续一周的阴雨停了，清晨的太阳从江面上升起来，把对岸的玻璃幕墙晒得反光，亮得晃眼。

沿江大道堵成一条铁壳子河，公交车司机不耐烦地按着喇叭，送孩子上学的电动车在车缝里钻来钻去。

路边的早点摊前排队的人刷着手机，头条推送的是江城市企业家座谈会的现场照片——高天阳坐在第一排，深灰色西装，暗红色领带，笑容得体。

陆峥站在街对面的梧桐树下，把手里的油条撕成两半，一半塞进嘴里，一半递给旁边的夏晚星。

夏晚星接过油条，没吃，捏在手里，目光穿过早高峰的车流，落在会场门口的签到板上。

签到板前站着一个穿黑色制服的保安，腰上别着对讲机，每隔几秒钟就用余光扫一眼排队入场的嘉宾胸牌。

“老鬼把指纹采集器伪装成了签到笔。”夏晚星低头咬了一口油条，含含糊糊地说，“高天阳只要签个名，指纹就到手了。”

“笔杆上的采集膜只有三平方厘米。”陆峥舔掉指尖上的芝麻，“必须大拇指完全贴合，角度不能偏。

偏了，采集到的就是残片。”

“老鬼安排的人在里面。”

“我知道。”

但他还是来了。

他靠在梧桐树上，把最后一口油条咽下去，从口袋里掏出手机，给老鬼发了条消息：“笔准吗。”老鬼的回复几乎是秒到：“准不准不是笔说了算，是人。”

陆峥把手机揣回兜里。

他知道老鬼的话是什么意思。

高天阳签到用的是右手，但他端茶杯、握手、递名片——用的都是左手。

左大拇指。

如果签到的时候用的也是左手，采集器就能拿到完整指纹。

如果是右手，那就不一定了。

这种事没有办法提前预判，只能等。

等他从会场里出来，等马旭东拿到数据开始比对，等那枚u盘愿不愿意开口。

他等得起，可有人等不起了。

苏晨——苏蔓的弟弟——在等一颗新的免疫球蛋白。

他的先天性免疫缺陷已经到了必须进行骨髓移植的地步，而适配的骨髓配型在千里之外的成都。

转院手续被卡住了。

卡他的不是医院，是一份由商会盖章的“医疗救助资格审查”——审查周期，十五个工作日。

十五天。

对于躺在无菌病房里的孩子，每一天都可能是最后一天。

“高天阳卡的手续。”夏晚星把油条的纸袋揉成一团，声音很平，平得有些发硬，“他在逼我们。

他知道苏蔓一死，弟弟就是他的最后一根线。

把这根线拽在手里，国安就不敢动他。

动了，他就拿一个孩子的命陪葬。”

陆峥没有接话。

他看着会场门口那扇旋转门，阳光照在镀金的门框上，折出一道刺眼的光。

他的眼睛迎着那道光，眯了一下。

然后他说：“他不会让苏晨死。

苏晨死了，那根线就断了，他也活不成。

他只是在拖。
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