老鬼没有坐，而是走到那扇半开的门旁边，朝里面微微侧了侧头，像是在听什么，然后收回目光。

“昨天你从旧屋带回来的东西，马旭东还在破译。”老鬼开门见山，“你父亲留下的加密方式很老，是十年前的套路，但正因为太老了，反而不好弄。

现在的软件都跑不动那么旧的算法。”

“我不急。”夏晚星说。

“我知道你不急。”老鬼看着她，“但有人急。”

他话里的意味很深，夏晚星还没来得及琢磨，那扇通往隔壁房间的门里忽然传来一个声音。

脚步声。

缓慢的，一下一下的。

皮鞋踏在木地板上的声音比老鬼的重，每一步都带着某种说不清的重量。

不是脚步声本身的重量，而是你听到这个声音时心里产生的重量——好像这个人每走一步，都在承受着什么。

一个人从黑暗里走了出来。

他站在台灯的光圈边缘，一半的身子被灯光照亮，一半还沉在暗影里。

五十多岁的样子，头发花白，剪得很短，脸上的皱纹像是被刀刻出来的。

很瘦，颧骨突出来，眼睛深深地陷在眼眶里，下巴上有青灰色的胡茬。

他穿着一件洗得发白的灰夹克，领口微微敞着，露出里面深色的毛衣。

夏晚星慢慢地站了起来。

她站起来的动作很慢，像是被什么东西拽着，一点一点往上提。

那个人也往前走了两步，走进台灯的光圈里。

灯光把他的脸照清楚了，夏晚星看见了那双眼睛。

那双眼睛和她记忆里的一模一样——黑得发沉，瞳孔里总像是藏着什么话，永远不会说出来。

夏明远看着她，嘴唇动了动，没说出话来。

“爸？”夏晚星的声音很轻，像是怕这一声喊出去会把这个梦震碎。

夏明远还是没有说话。

他只是站在那里，两只手垂在身侧，手指蜷了蜷，又松开。

夏晚星忽然想起来十年前的那个傍晚。

那天她放学回家，母亲的脸色不对劲，眼睛红肿着，像是刚哭过。

她问母亲怎么了，母亲说没事。

晚饭桌上少了一副碗筷，夏晚星问父亲去哪了，母亲沉默了很久，说，出任务了。

之后是漫长的等待。

一天，两天，一周。

一个月后，有人登门，穿着制服，表情庄重。

母亲在客厅里听他们说话，没有哭，只是不停地点头。

等那些人走了，母亲转过身来，脸色是灰的。

“你爸牺牲了。”

那一刻夏晚星没有哭。

她只是觉得胸口有个地方空了，像是被人挖走了一块。

后来她才明白，那种空不是什么东西被拿走了，而是一种等待。

她在等一个永远不会回来的人，明知道等不到，但还是会等。

每次看到巷口有人走过，每次听到钥匙在锁孔里转动的声音，她都会不自觉地望过去。

等了十年。
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