现在，这个人就站在她面前。

夏明远终于开口了。

他的声音比她记忆里沙哑很多，像是嗓子被什么粗糙的东西磨过，说出的话都带着毛边。

“晚星。”他叫她的名字，顿了一下，“你长大了。”

这句话他说得很平淡，平淡得像是他们只是很久没见的普通父女。

但夏晚星看见他的眼珠在灯光下动了一下，那是一种她认得的神情——他以前每次出任务回来，看她第一眼的时候，眼睛里就是这种神情。

那是一种在漫长的分别里攒足了思念，但到了见面时又拼命克制住的神情。

夏晚星往前迈了一步，停下，又往前迈了一步，然后忽然加快了步子，几乎是撞进父亲怀里的。

夏明远接住她，手臂环住她的后背，很用力。

她感觉到父亲的手在微微发颤，隔着夹克，她闻到一种熟悉的味道——不是樟脑丸，不是旧纸张，而是一种更深的、她找不到名字的味道。

是父亲的味道。

这个味道她在梦里闻到过无数次，现在真的闻到了，才知道记忆从来没有骗过她。

“十年。”夏晚星的声音闷在他怀里，“妈每年都给你烧纸。”

“我知道。”夏明远的声音从她头顶传下来，还是那么沙哑，“我都知道。”

他松开她，退后一步，认认真真地看着她的脸，像是要把这十年欠下的注视一次性补回来。

他的目光从她的额头移下来，经过眉眼、鼻梁、嘴角，最后停在她的眼睛上。

“眼睛还是像你妈。”他说。

夏晚星的眼泪终于流了出来。

不是嚎啕大哭，只是眼泪自己往外涌，她也控制不住。

她用手背擦了一下，又擦一下，但擦不干净。

夏明远从口袋里掏出一块手帕递给她。

那手帕叠得四四方方，洗得发白，边角上有磨破的痕迹。

夏晚星接过来，捏在手心里，没有用。

“我用了十年才学会不哭。”她说，“你一回来，全白费了。”

夏明远没接这个话。

他等她平静下来，才转过身，朝老鬼点了点头。

老鬼一直站在门口，沉默得像一块石头。

这时候他才开口：“我出去守着。”

门开了又合上，房间里只剩下父女两个人。

台灯的光微微闪了一下，档案柜的影子在墙上晃了晃。

夏晚星在椅子上坐下，夏明远坐在她对面的藤椅上。

藤椅发出咯吱的声响，像是很久没有人坐过了。

他坐着的样子和从前一样，脊背挺得很直，双手放在膝盖上，目光稳稳地落在对面的人身上。

这是职业习惯，夏晚星知道。

做他们这行的，任何时候都要保持对环境和目标的观察。

但她不希望父亲用这种目光看她。

“你看我的时候，能不能不要像在看审讯对象？”她说。

夏明远怔了一下，然后眼神软了下来。

“习惯了。”他说，“改不掉。”

“这么多年都改不掉？”
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