他看着老鬼点了点头，目光在陆峥和夏晚星身上停了一瞬，然后转身推开了那扇门。

停尸房里的温度比外面低了好几度。

走廊两侧是一排排不锈钢冷藏柜，柜门上的编号牌在应急灯的白光里反射出冷硬的金属光泽。

工作人员走到走廊尽头，推开最里面那扇标着“遗体告别室”的门，然后退到一旁，示意他们进去。

告别室不大，正中央是一张铺着白布的平台，墙上挂着一面党旗，两侧摆着几盆白色的菊花。

一个男人背对着门站着，正在看墙上的那面党旗。

他穿着一件洗得发白的中山装，头发花白，身形和照片上一模一样——瘦削、笔挺，像一根被风雨侵蚀了多年却始终没有折断的桅杆。

听到脚步声，他转过身来。

夏明远的脸比照片上更瘦。

颧骨高高凸起，眼窝深深凹陷，嘴角有两道刀刻般的法令纹，头发白了大半，看上去比实际年龄老了十几岁。

唯一没变的是那双眼睛——那双和夏晚星一模一样的眼睛，此刻正一眨不眨地看着她。

眼神很复杂，有愧疚，有心疼，有十年不敢流的一滴泪。

“晚星。”他开口了。

声音很轻，很沙哑，像是很久没有跟人说过话。

夏晚星站在原地，一动不动。

她设想过无数次和父亲重逢的场景——在某个秘密基地，在某个接头地点，在某个深夜的会议室里，父亲推门进来，她会扑上去抱住他，会哭，会质问他为什么要抛下她十年。

但当这一刻真正到来的时候，她发现自己什么都做不了。

脚像是被钉在了地板上，喉咙像是被灌了水泥，眼眶里的泪水在打转，却流不下来。

夏明远朝她走了一步，又停住了。

那双在敌营里面对枪口都不曾退缩的眼睛，此刻却在女儿面前露出了近乎惶恐的神色。

他不确定，不确定女儿还会不会认他。

一个假死了十年的父亲，一个从她生命中缺席了十年的父亲，还有什么资格被叫一声“爸”？

“你知不知道——”夏晚星的声音终于从喉咙里挤了出来，嘶哑得不像她自己的声音，手指攥紧了父亲的衣袖，攥得骨节发白，像是溺水的人抓住最后一块浮木，“你知不知道妈妈走的时候，手里还攥着你的照片？

她到死都在等你。”

这句话像一记重锤，狠狠砸在夏明远心口最柔软的地方。

他闭上眼睛，深吸一口气，嘴唇翕动了好几次，才挤出几个字：“我知道。

我知道。”

夏晚星终于动了。

她走上前，一拳捶在父亲的胸口上。

不是那种歇斯底里的、用尽全力的一拳，而是很轻的、几乎没有什么力道的一拳。

然后她又捶了一下。

再一下。

捶着捶着，拳头松开了，变成攥着衣襟的姿势，整个人靠在父亲的肩膀上，肩膀开始剧烈地抖动，压抑了十年的眼泪决堤般涌出来，打湿了他那件洗得发白的中山装。

“你活着。

你真的活着。

你为什么不告诉我？

为什么？

十年，整整十年，我以为你死了。

每年清明我都去烈士陵园给你烧纸，对着一个空墓磕头。

你知不知道？”
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