“清雅，家里怎么样？

你和悦宁还好吗？”

苏清雅如实回答说：“还好，只不过是我们小区出现了也疑似病例，整栋楼都被封控了，我和悦宁暂时出不去，日常用品还算充足，就是心里不踏实。”

杨景升安慰道：别怕，我和爸都平安，你照顾好悦宁就行，有什么需要随时给我打电话。”

话音刚落——

手机里就传来儿子杨悦宁的声音：

“爸爸。

你和爷爷还好吗？”

杨景升一脸欣喜地说：“还行，悦宁，你在家要听妈妈的话，别乱跑。”

杨悦宁回答说：“我知道，爸爸，我会乖乖的，你们早点回来，我和妈妈等你和爷爷回家！”

“放心吧，我和你爷爷很快就回去了。”杨景升说完，就将电话挂断了。

他走到玻璃窗前。

刘海波仍坐在床沿，目光落在空荡荡的左手无名指上。

仿佛那里还套着那枚银戒。

窗外晨光渐亮，照见他眼角未干的泪痕，在皱纹间蜿蜒如细流。

杨景升轻轻将那截红绳贴在玻璃上，又用掌心压了压，仿佛这样就能把某种温度传递过去。

他知道，父亲此刻想的，或许不是宏大的悲恸，而是某个再平凡不过的清晨——

厨房里飘着鱼汤的香气。

徐萍系着围裙，回头笑着说：“饭好了，快去洗手吃饭……”

可这样的清晨，不会再有了。

嘟嘟嘟！

杨景升的手机再次震动——

是刘紫涵发来的消息：

“哥，我刚查了政策，新冠逝者骨灰虽不能领取，但三个月后可申请领取‘纪念性骨灰替代物’，说是用象征性材料制成，我们到时候一起申请，好吗？”

杨景升盯着屏幕，久久未回。

纪念性骨灰替代物？

用象征性材料？

他苦笑了一下，手指在键盘上停顿良久。

最终，他只回了一个字：

“好。”

不是因为相信那能代替什么，而是因为——

他们必须做点什么，哪怕只是徒劳地抓住一根稻草，也要证明：

徐萍存在过，被爱过，值得被记住。

走廊传来脚步声，护士推着餐车经过。

今天的盒饭里，有一小块清蒸鱼。

杨景升看着那鱼，忽然鼻尖一酸。

他端起饭盒，隔着玻璃，朝父亲的方向举了举——

像从前一家人围坐餐桌时那样，无声地说了一句：

“徐阿姨，吃饭了。”

想到这里，他编辑一条微信发了出去。
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