日子在一种奇异的平静中缓缓流淌。

表面安宁，内里却暗流涌动。

李墨一家人一切如常：

李文轩和李明轩争着给妹妹唱歌、喂水；

齐美娟每日清晨熬小米粥，午后晒尿布，傍晚坐在婴儿床边轻声哼着老歌；

李斌则把书房收拾得一尘不染——

那把锁着红布包的抽屉钥匙，始终挂在胸前，从不离身。

李墨则利用在家隔离这段时间，忙着调试婴儿房的温湿度监测仪。

乔欣曼知道，这份“如常”是众人合力撑起的假象。

她夜里仍会惊醒，不是因为女儿哭闹，而是因为某种无声的召唤——

有时是窗外风掠过梅花枝头的轻响，有时是走廊里远去的脚步声，有时只是黑暗中那道若有若无的光亮，更多时候，是那红布包在梦中微微起伏。

像一颗沉睡的心脏，在等待某个时刻苏醒。

她不敢说出口。

怕被当作产后抑郁，怕家人担忧，更怕万一那不是幻觉呢？

……

与此同时，海城市正从漫长的寒冬中苏醒。

街道上的商铺陆续开张，公交线路恢复运行，学校也重新响起朗朗书声。

孩子们背着书包奔跑在校门口，口罩虽还挂在脸上，眼神却已透出久违的鲜活。

仿佛那场席卷全国的疫情，只是一场集体噩梦。

如今，梦醒了。

生活便该照旧。

但有些人知道，有些东西永远回不去了。

2019年3月1日。

春寒料峭。

朱若溪拖着行李箱走出海城市人民医院职工通道时，天刚蒙蒙亮。

她穿着洗得发白的牛仔裤和一件藏青色冲锋衣。

她将头发随意扎在脑后，眼下有淡淡的青影。

她在汉城方舱医院连续工作了七十六天，在送走了最后一名康复患者之后，才终于获批返程。

没人迎接她。

也没通知任何人。

可当出租车停在李墨家楼下时，她还是犹豫了几秒。

“我是不是太冒昧了？”她的手指悬在门铃上方，迟迟未按。

下一秒，门开了。

齐美娟站在门口。

她手里还攥着一块抹布，看见朱若溪的一瞬，眼圈立刻红了。

“若溪？

你回来了！”

朱若溪点点头，喉头哽住，说不出话。

齐美娟一把将她拉进屋，又急又心疼地问：

“怎么瘦成这样？
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