黄角拿起笔，在竹简上写下这十六个字。

写完后，他没有擦，也没有改。

只是轻轻吹了口气，把墨迹吹干。

剩下的几天，他们再没动笔。

每天只是坐着，看炉火，听风声。

偶尔对视一眼，点点头。

第九百九十八年，所有竹简排列整齐。

一共八十一片，不多不少。

每一片都刻着最简的字，没有多余的一笔。

黄角把手放在第一片竹简上。

温度刚好。

他能感觉到下面传来的微弱震动，那是文字与天地法则对应的频率。

老子坐在对面，紫气绕臂而行，缓慢而平稳。

他闭着眼，像是睡着了，又像是在等什么。

黄角知道，他们在等最后的圆满。

不是缺了哪一句，也不是少了哪个字。

而是要等心完全静下来，等这一千年的打磨真正沉淀下去。

他低头看自己的手。

掌纹很深，像是刻上去的。

指甲边缘有些磨损，是常年握笔留下的痕迹。

归一杖靠在身边。

杖尖沾着一点灰，他一直没有擦。

外面的风停了。

云层裂开一道缝，阳光照进来，落在炉台上。

那道白光的裂缝似乎又宽了一些。

黄角没有抬头。

他只是把手放回膝盖上，让呼吸和心跳慢慢同步。

老子忽然睁开眼。

他没有看黄角，也没有看炉火。

他看向那堆整齐的竹简，轻声问：

“现在可以说了吗？”
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