迪亚斯走到桌边，坐下，拿起笔。

伊巴露丽走过来，站在他身后。

迪亚斯在电报纸上写着，一笔一划，很慢，很用力。

“柏林，共产国际执委会：”

“叛军退了。

马德里守住了。”

“西班牙共产党，西班牙工人阶级，西班牙人民，感谢你们。

感谢所有来帮我们的同志。

每一个同志，我们都记在心里。”

“我们还要感谢那些牺牲的人。

那些在马德里街垒后面倒下的人，那些在卡拉万切尔的废墟里流尽最后一滴血的人，那些在进攻的路上被子弹击中的人。

他们没有看到今天的黎明，但他们的血，染红了这片土地。”

“告诉他们：我们没有退。

一步都没有退。”

“西班牙的工人阶级，不是孬种。”

他写完，放下笔，把电报递给报务员。

报务员接过电报，看了一眼，眼眶红了。

他转过身，开始发报。

嘀。

嘀嘀。

嘀嘀嘀。

迪亚斯站起身，再次走到窗前。

窗外，东方的天际，开始发白。

黎明，终于来了。

与此同时，卡拉万切尔防线。

国际纵队的卡车一辆接一辆地停在防线后面，车厢板掀开，跳下来的人涌向阵地。

他们扛着弹药箱，抬着担架，背着枪，朝那些还在战斗的地方跑去。

帕科带着那群人跑向街垒。

他跑得飞快，胳膊上的伤口又裂开了，血顺着袖管往下流。

但他顾不上疼，只是一个劲地跑。

他怕跑慢了，那些人就散了。

他怕跑慢了，那些同志就没了。

跑着跑着，他看见了那堵残墙。

那是他和安东尼奥守了一夜的地方。

那堵墙已经被炮弹削去了大半，歪歪斜斜地立在那里。

墙后面，有人在动。

帕科冲过去。

他看见了安东尼奥。

老矿工靠着墙，坐在那里。

他的头低着，胸口的工装被血染透了一大片，已经干涸成了暗黑色。
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