他手里的枪还握着，枪管杵在地上，撑着他不让自己倒下去。

帕科停在他面前，蹲下来。

“大叔……”

安东尼奥慢慢抬起头。

他睁开眼睛，看着帕科，看着帕科身后那些涌来的人，看着那些车灯，看着那些陌生的脸。

他咧开嘴，笑了。

“来了啊……”

他的声音很轻，轻得几乎听不见。

帕科使劲点头。

“来了！

大叔，他们来了！

欧洲社会主义国家的同志们都来了！”

安东尼奥点点头。

“好……好啊……”

他看着帕科，看着这个十九岁的年轻人，看着他那双红红的眼睛。

“小兔崽子……你还活着啊……”

帕科忍着泪，点点头。

“活着。

大叔，我还活着。”

安东尼奥笑了。

然后，他的头慢慢低下去，靠在帕科的肩膀上。

帕科抱着他，一动不动。

一个穿着皮夹克的年轻人跑过来，蹲下身，摸了摸安东尼奥的脖子。

他抬起头，看着帕科，摇了摇头。

帕科没有说话。

他只是抱着安东尼奥，抱着这个认识了不到一天、却救了他两次命的人，抱着这个在最后时刻把自己的面包塞给他的人，抱着这个让他“跑得快快的”的人。

他抱着他，眼泪无声地流下来。

来自匈牙利的米克洛什·库恩站在旁边，沉默地看着。

他想起自己的父亲。

想起1919年，匈牙利革命低潮的时候，父亲也是这样，死在街垒后面。

他蹲下来，把手放在帕科肩上。

“同志。”他说。

帕科抬起头，看着他。

米克洛什说：“这位同志，是个英雄。”

帕科点点头。

米克洛什说：“所有的英雄，都会被人记住。”

帕科又点点头。

米克洛什站起身，转过身，对着那些正在往前冲的人喊了一句什么。

那些同志们朝前冲去。

而帕科，还跪在那里，抱着安东尼奥，看着那些身影消失在黎明前的黑暗中。
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