一九三一年八月七日，上午八时四十五分。

伦敦，威斯敏斯特区，维多利亚街。

这是一条繁忙的街道。

双层巴士叮叮当当地驶过，黑色的出租车在车流中穿梭，骑自行车的人们按着车铃，在人行道上匆匆赶路。

一切都和往常一样。

一辆黑色的戴姆勒轿车从一条安静的巷子里拐出来，汇入车流。

车里后排坐着休·辛克莱。

辛克莱靠在座椅上，闭着眼睛。

昨晚又只睡了四个小时。

那些名单，那些报告，最近那些需要他亲自处理的机密——压得辛克莱有些喘不过气来了。

但他不能停。

首相在等他的结果，整个国家的情报系统在等他指挥。

辛克莱睁开眼睛，看了看窗外。

维多利亚街。

再过五分钟，就到白厅了。

司机在十字路口前放慢了车速，轿车缓缓停下。

辛克莱重新闭上眼睛。

他想起昨天斯诺登的那个电话。

那个老家伙的声音里有一种他从未听过的慌乱。

他应该再查得深一点。

他应该——

“砰砰砰！”

枪声骤然响起。

辛克莱的身体猛地一震。

他睁开眼睛，看见前排司机的头突然爆开，鲜血和脑浆溅满了挡风玻璃。

保镖还没来得及拔枪，身体就被打成了筛子，歪倒在座位上。

子弹穿透车身，像撕纸一样撕开钢板。

玻璃碎成粉末，座椅被打得棉絮飞扬。

辛克莱感到有什么东西狠狠撞在他的身体上，巨大的动能打的他不断地颤动。

辛克莱倒在后座上，眼前一片血红。

枪声持续了整整十秒。

然后停了。

街上，尖叫声四起。

行人四处奔逃，车辆互相撞击，有人倒在血泊中。

一辆黑色的摩托车从路边的小巷里冲出来，后座上的人端着冲锋枪，还在朝轿车扫射。

直到打空最后一个弹匣，他才把枪扔在地上。

摩托车轰鸣着，消失在另一条巷子里。

街上，只剩下那辆被打成筛子的戴姆勒轿车，冒着烟，静静地停在十字路口。

鲜血从车门缝里流出来，汇成细细的溪流，沿着马路牙子，流进下水道。

九时整，伦敦警察厅。
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