麦克纳看了一眼那部黑色的电话机——那是专线，知道号码的人不超过十个。

他放下酒杯，深吸一口气，拿起听筒。

“喂？”

电话那头传来一个沙哑的声音，带着浓重的东区口音。

“先生，事成了。”

麦克纳的眼睛微微眯起。

“他死了？”

对方沉默了一秒。

“这……先生，他中了枪。

好几枪。

司机和保镖当场就没了。

但他本人……我们撤的时候，他还在喘气。”

麦克纳的脸色变了。

“什么叫还在喘气？

我让你们杀了他！

杀了！

不是让他受伤！”

对方的声音有些发紧。

“先生，我们确实打中了他。

三枪。

胸口、腹部、肩膀。

那种伤，一般人根本活不了。

但我们子弹打完了，街上乱成一团，警察马上就到，我们只能撤……”

麦克纳猛地站起身，椅子弹出去，撞在书柜上。

“子弹打完了？

打完了就不能换弹匣？

就不能再补几枪？”

对方的声音更低了。

“先生，我们确实打完了。

本来以为三枪足够了……谁知道那个老家伙命这么硬……”

麦克纳闭上眼睛，一只手扶着额头。

他感觉到太阳穴在跳。

一个可能活下来的辛克莱。

一个一旦活下来，就会疯狂追查到底的辛克莱。

麦克纳深吸一口气，强迫自己冷静下来。

“他现在在哪儿？”

对方说：“威斯敏斯特医院。

听说正在抢救。

整条街都封了，警察到处都是。”

麦克纳问：“你们的身份暴露了吗？”
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