路上已经有几个人了，扛着铁锹，推着手推车，往田里走。

有人骑自行车，车筐里装着饭盒。

有人开着拖拉机，突突突的声音划破了清晨的寂静。

等他们到了田头。

翻地已经开始了，拖拉机拉着五铧犁，在麦茬地里犁出一道道深沟。

泥土被翻起来，黑油油的，在晨光下闪着光。

韦斯特曼站在田边，看着那些忙碌的人，觉得自己像个局外人。

库尔特递给他一把铁锹。

“您跟着费曼同志，他教您。”

费曼已经自己先干起来了。

他把铁锹插进土里，脚一踩，手一压，一锹土就翻过来了。

韦斯特曼学着他的样子，把铁锹插进土里。

土很硬，铁锹只进去一半。

他使劲踩了一脚，铁锹进去大半，但拔不出来了。

他使劲拔，终于拔出来，但土没翻过来，只是堆在锹面上。

他又试了几次，每次都差不多。

费曼看了他一眼，走过来，接过他的铁锹，示范了一遍。

动作很慢，每一步都拆开，

“锹要斜着插，不能直着。

脚要踩在锹背上，不是边上。

手要压，不是抬。”

韦斯特曼又试了一次。

这一次好一些，土翻过来了，但歪歪扭扭的，不像费曼翻的那样整齐。

费曼说：“行。

就这样。

慢慢来。”

说完，他走回自己的位置，继续干活。

韦斯特曼一个人站在田边，手里拿着铁锹，心里一阵烦躁。

太阳升起来了，照在翻过的土地上。

韦斯特曼弯下腰，继续翻地。

他的动作很慢，每一锹都要用尽全力。

汗从额头上滴下来，滴在泥土里。

手开始疼，掌心起了水泡。

腰也疼，背也疼，全身都在疼。

他停下来，直起腰，大口喘气。

旁边的人还在干，没有人看他，没有人笑话他。

每个人都在自己的位置上，一锹一锹地翻地。

韦斯特曼低头看着自己翻的那一小片地，歪歪扭扭，深浅不一，和旁边那些整齐的沟垄形成鲜明对比。

中午，太阳升到头顶。

库尔特喊吃饭，所有人都放下工具，聚到树荫下。
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