离开的前一天晚上，库尔特在食堂给他饯行。

酒桌上，库尔特举起酒杯。

“韦斯特曼同志，这一个月，您辛苦了。

咱们村条件差，招待不周，您多担待。”

韦斯特曼举起酒杯，笑了笑。

“哪里哪里。

库尔特同志，您太客气了。”

一个老人家的手里提着一个篮子。

“小同志，给你带几个番茄，路上吃。”

韦斯特曼接过篮子，笑着道谢。

他把篮子放在脚边，继续喝酒。

第二天清晨，库尔特送他到村口。

拖拉机停在路边，突突突地响着。

库尔特帮他把皮箱搬上拖拉机，又帮他把那篮子番茄放好。

“韦斯特曼同志，有空再来。”

韦斯特曼点点头。

“好。

一定来。”

韦斯特曼爬上拖拉机，坐在皮箱旁边。

拖拉机突突突地开动了，他回头看了一眼。

库尔特还站在村口，朝他挥手。

拖拉机开出村子，开上公路。

路两边是收割完的麦田，金黄的麦茬在阳光下闪闪发光。

一群鸟从田里飞起来，消失在蓝天的尽头。

韦斯特曼坐在拖拉机上，风吹在脸上，有些凉。

他低头看了一眼那篮子番茄，红彤彤的，在晨光下透亮。

韦斯特曼掏出笔记本，想写点什么。

笔尖悬在纸上，一个字也写不出来。

他想了很久，写了一句：“种地，不是人干的活。”

他看着这行字，又觉得不对。

种地，怎么不是人干的活？

几千年来，不都是人干的吗？

他划掉这行字，又写了一句：“知识分子的苦难。”

拖拉机到了火车站。

韦斯特曼拎着皮箱，提着那篮子番茄，上了火车。

火车开动了，窗外的田野飞速后退。

韦斯特曼靠在椅背上，闭上眼睛。

他那七本书，一本都没看。

韦斯特曼想起那一个月，一天都没偷懒。

他想起那些农民，那些永远在笑的人。
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