他忽然觉得很累。

不是身体累，是心累。

他不知道这一个月算什么。

是锻炼？

是惩罚？

是改造？

还是别的什么？

韦斯特曼只知道，他恨这一个月。

恨那些地，恨那些锹，恨那些汗，恨那些笑。

他恨那些让他来的人，也恨自己，恨自己为什么不能笑着离开。

火车驶过一片村庄，几个农民在田里干活。

弯着腰，一锹一锹地翻地。

韦斯特曼看着他们，心里涌起一阵说不清的东西。

不是同情，不是怜悯，是一种更复杂的东西——像是愤怒，像是嫉妒，像是不甘。

他闭上眼睛，不再看。

傍晚，火车抵达柏林。

他拎着皮箱，提着那篮子番茄，走出车站。

街上人来人往，电车叮叮当当地驶过。

韦斯特曼站在街角，看着这片熟悉又陌生的城市。

他想笑，但笑不出来。

他想哭，也哭不出来。

韦斯特曼站在街角，站了很久。

然后转身，走进那条熟悉的巷子，走回那间熟悉的公寓。

推开门，韦斯特曼把皮箱扔在地上，那篮子番茄早就被他扔了，韦斯特曼一头栽倒在床上。

回到柏林的头几天，韦斯特曼什么都没做。

第三天，韦斯特曼走到街上，买了一份面包，一份报纸，回到公寓。

面包吃了一半，报纸翻了几页。

报纸上登着新闻，说下乡实践的政策取得了巨大成功，各地知识分子积极响应，和工农兵打成一片。

韦斯特曼不屑地把报纸扔在桌上，走到窗前，拉开窗帘。

阳光刺得他眯起眼睛。

街上人来人往，电车叮叮当当地驶过。

然后他转过身，走到桌前，掀开打字机的防尘布。

韦斯特曼坐下来，把一张白纸卷进滚筒。

他盯着自己手上的那些茧子，沉默了很久。

然后他开始打字。

“我要告诉你们一个真相。”

韦斯特曼写道。

“关于那些被粉饰的、被歌颂的、被当成样板到处宣传的所谓‘下乡实践’。”

“今年九月，我被派往东普鲁士一个偏远的村庄。

说是‘实践’，其实是惩罚。
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