不再是山区，是巴勒莫的办公室。

他穿着深灰色西装，坐在真皮沙发上，面前摆着威士忌和杏仁饼干。

那个人又出现了，还是看不清面孔，站在门口，穿着破旧的军装，背着步枪，

“马尔蒂尼同志，你怎么变成这样了？”

马尔蒂尼想辩解，想说我没有变，我还是那个马尔蒂尼，我还是那个马尔蒂尼。

可他却更加的说不出口了。

那人往前走了一步。

“你还算共产党员吗？”

马尔蒂尼从梦中猛地睁开眼睛。

牢房里还是那样，昏黄的灯，冰冷的墙，他大口喘着气，后背全是汗。

马尔蒂尼低下头，看着自己的手。

那双手曾经握过枪，握过铁锹，握过农民粗糙的手。

现在它们白白嫩嫩的，他闭上眼睛，想把那个人的脸想清楚，可怎么也想不起来。

第二天，天亮了。

阳光从铁窗照进来，照在水泥地上，窄窄的一道。

狱警送来早餐，马尔蒂尼没有动，坐在床上，望着那道阳光。

门开了。

监狱长走进来，后面跟着两个狱警。

“马尔蒂尼，时间到了。”

马尔蒂尼站起来。

腿有些软，他跟着他们走出牢房，走过长长的走廊，走过一扇又一扇铁门。

走廊里很安静，只有他们的脚步声，在空荡的水泥地面上回响。

走到门口的时候，他忽然停下来。

“等一下。”

监狱长看着他。

马尔蒂尼从口袋里掏出那张陶里亚蒂留给他的照片，他把照片放在唇边，贴了一下，然后放在门边的椅子上。

“走吧。”

外面，车已经等着了。

马尔蒂尼被押进了车，透过车窗，看见米兰的街道，看见那些走来走去的人，看见那些花花绿绿的招牌。

他忽然想起自己年轻的时候，第一次来罗马，也是坐着车，从火车站出来，看着那些古老的建筑，看着那些热闹的街道，心里想，总有一天，我要让穷人也能过上这样的日子。

他闭上眼睛，不敢再看。

车终究还是停了下来。

马尔蒂尼下了车，发现自己在一座广场上。

广场中央搭着一座台子，台下已经站满了人。

工人，农民，小贩，家庭妇女，还有孩子，骑在父亲的肩膀上。

他们不说话，只是看着，看着那个从车里走出来的人。

马尔蒂尼走上台。

腿有些软。

风从台子上吹过来，带着深秋的凉意。

他站在那里，望着台下那些脸。
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