那些脸模糊成一片，像梦里那个人的脸，看不清，看不清。

他听见有人在说话，但听不清在说什么。

风好像太大了，把他的耳朵灌满了。

他看见有人的嘴在动，有人的手指着他，有人的眼睛里有一种说不清的东西。

行刑员走上台。

很年轻，二十出头，穿着制服，手里拿着枪。

他走到马尔蒂尼面前，站住，看着他。

那张脸和年轻的马尔蒂尼一样的眼神锐利。

马尔蒂尼忽然恍惚了。

这张脸，他在哪里见过？

梦里？

还是很久很久以前？

他盯着那张脸，那张脸也在盯着他。

风停了，广场上安静得像一座坟墓。

马尔蒂尼忽然明白了。

那张脸，是他自己的。

是二十岁的马尔蒂尼，是那个在山里啃树皮的游击队员，是那个蹲在田埂上和农民一起啃硬面包的区委书记，是那个发誓要让穷人吃饱饭的年轻人。

年轻的行刑员举起枪，对准他的胸口。

马尔蒂尼站在那里，没有动。

恍然间，马尔蒂尼听见一个声音，从很远的地方飘过来，

“资本主义的走狗，去死吧！”

枪响了。

子弹穿过马尔蒂尼的胸膛，血从胸口涌出来，染红了那件灰白色的囚服。

他低头看着那片红色，忽然笑了。

马尔蒂尼临死前想起第一次参加战斗，子弹从耳边飞过去，他没有怕。

现在，他也不怕。

他只是觉得，那颗子弹，好像是他自己射向自己的。

马尔蒂尼倒下去，倒在台上。

阳光照在他脸上，暖洋洋的。

他闭上眼睛。

最后看见的，不是台下的群众，不是年轻的行刑员，是那张老照片。

一群年轻人站在山区的乱石堆里，瘦削，倔强，眼神明亮。

中间那个，是他自己。
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