宋孝安一个人坐在大厅里。

面前摆着那把改造过的黑伞。

伞骨已经用钢丝加固过了，锰钢板裁成了弧形嵌在伞面内侧的夹层里。

整把伞的重量增加到了将近三公斤。

他试着单手撑了一下——沉，手腕酸。

但还能举住。

他把伞放在膝盖上。

闭上眼睛。

六个小时之后，他要举着这把三公斤的铁伞，站在一个可能飞来子弹的方向，替一个素不相识的人挡枪。

他不害怕。

但也不想多想。

郑耀先独自走进了旧厂房。

三楼。

靠东侧的一间空屋。

窗户的玻璃早就碎了，夜风从破洞里灌进来带着江边特有的腥味。

他把老毛瑟搁在窗台上，枪口朝向南面。

距离三百五十米。

角度微微偏左。

他伸出一只手感受了一下风——东南风，三到四级。

湿度不低。

子弹在飞行过程中会有轻微的右偏。

他默默地记住了这些参数。

然后他靠在墙壁上，闭上了眼睛。

他的脑海里闪过了很多面孔——陆汉卿摘下老花镜时紧锁的眉头。

“火星”在弄堂里踉跄着冲过来、嘴里骂着“叛徒”的样子。

老李在审讯室的椅子上用指关节敲出最后一句摩斯密码的声音。

这些人有的死了，有的还活着。

而他——白天是特务处铁血六哥，深夜是那根风筝线上最孤独的纸鸢。

窗外的天际线泛出了第一丝鱼肚白。

远处黄浦江上传来汽笛声——早班货轮在缓缓出港。

他睁开眼。

拿起老毛瑟。

拉动枪栓。

子弹上膛。

金属碰撞的声音很轻。

但在空旷的房间里异常清脆。

像一个句号。

上午十点。

远处的大路上，黑色福特轿车的开道警灯闪烁着红光，出现在了通往兵工厂的公路尽头。
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