郑耀先接过来。

展开。

纸条上只有一个字。

毛笔写的。

笔锋极细极稳。

不像是日本人的字迹——日本人写汉字的笔画习惯和中国人不同。

这个字的每一笔都是地道的中国书法。

竖钩、横撇、点捺——受过传统训练的人才写得出来。

“影”。

郑耀先的手指在那个字上停留了整整三秒。

他的表情没有变化。

但他的拇指微微用力，把纸条折了起来，塞进了贴身内衣口袋的最深处。

那个口袋。

是他放陈赓送的旧怀表的地方。

宋孝安站在广场上。

他的右手还死死攥着那把变了形的黑伞。

伞面破了一个洞。

锰钢板上嵌着一颗丑陋的弹头。

伞骨歪了两根。

但伞没有倒。

他也没有倒。

他的双腿在发抖。

从膝盖以下，颤抖的频率越来越高。

那种在命悬一线之后才会涌上来的、迟来的恐惧，像退潮后搁浅的鱼一样在他的全身跳动。

郑耀先走到他面前。

宋孝安咧了咧嘴。

他想笑，但那个笑容在脸上挂了半秒就碎了。

“六哥……伞没倒。”

“你也没倒。”

郑耀先拍了拍他的肩膀。

力道不重。

但宋孝安的眼眶一下子就红了。

他狠狠地咬了一下嘴唇。

然后把脸别过去，不让任何人看到。

赵简之从办公楼那边跑回来，冲到郑耀先身边，大声报告：“六哥！

射手身上没有证件、没有番号、枪上的编号也被挫掉了！

但从他穿的胶底鞋和内衣的缝制方式来看——是日本货！

绝对是特高课的人！”

“知道了。

收了。”郑耀先淡淡地说。
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