做完这些，他走到墙边，看着那张泛黄的三人合影。

照片里，年轻的他和战友们笑得毫无阴霾， 背后是阳光下的通讯塔，天空湛蓝。

守塔人伸出手，枯瘦的手指轻轻拂过照片表面，拂过那些已经模糊的笑脸，拂过那个再也回不去的夏天。

然后，他收回手，转身，走回窗边。

老兵在望远镜前坐下——

不是观测，只是坐下。

佝偻的背影在逐渐亮起的晨光中，如同一块历经了无数个冬天风霜的岩石，沉默， 坚硬，扎根于此，仿佛会一直坐到时间的尽头。

窗外，天色完全亮了。

铅灰色的云层低低地压着，没有太阳，只有一片惨白的天光，冷冷地照在这片废墟和荒原上。

塔下，那条蜿蜒的小路空荡荡的，只有风卷起雪沫，在岩石间打着旋。

那五个渺小的黑点，已经彻底消失了。

他们带着坐标，带着镜片，带着指南针，带着百分之三十七点二的概率，带着一个老兵十—年守望的全部重量，踏上了那条通往北方、通往冰川、通往灯塔、通往未知与绝望、也通往微茫希望的三百公里绝路。

而守塔人留在这里。

坐在望远镜前，背挺得笔直，面朝着他们离开的方向。

继续他的守望。

只是这一次，他守望的不再是北方，不再是冰川，不再是灯塔。

而是那些承载着他的记录、他的计算、他的镜片、他的指南针、他十一年孤独岁月全部意义的人。

以及他们脚下，那条概率仅为………

37.

2%的路！
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