小妹妹抱着碗蹲在墙角，没喝粥，眼睛一直盯着门口。

“别看了，”旁边大点的孩子拍拍她，“你哥回不来了。”

小妹妹眼眶红了，没哭，低头喝粥。

门口忽然传来马蹄声。

小妹妹蹭地站起来——不是韩叔那匹青骢，是匹枣红马，马上坐着个穿红衣裳的身影。

萧玉蝉翻身下马，走到小妹妹面前蹲下，从袖子里掏出块酥糖，塞进她手里。

“你叫啥？”

“二丫。”小妹妹怯生生道。

萧玉蝉点点头，站起身，看向王大娘。

那老太太站在灶台边，手里攥着大铁勺，独眼盯着她，像盯贼。

“大娘，”萧玉蝉走过去，压低声音，“狗剩儿走之前，跟你说过什么没有？”

王大娘盯着她看了三息，忽然把铁勺往锅里一扔，转身进了后厨。

萧玉蝉愣了愣，跟进去。

后厨狭小，堆满了白菜萝卜，灶台上一口大锅正咕嘟咕嘟冒着热气。

王大娘背对着她，往锅里下着饺子，头也不回：

“公主想问啥？”

萧玉蝉在她身后站定：“狗剩儿的身世。”

王大娘手顿了顿，饺子“扑通”掉进锅里，溅起的水花烫了她手背一下。

她没吭声，继续下饺子。

“大娘，”萧玉蝉绕到她面前，盯着她的眼睛，“我知道您知道。

那孩子的娘是谁，爹是谁，您都知道。”

王大娘终于抬起头，独眼里映着灶火，明明灭灭。

“公主，”她说，“老婆子就是个熬粥的，啥都不知道。”

萧玉蝉盯着她看了三息，忽然笑了。

她从袖子里掏出张叠得方正的纸笺，递到王大娘面前。

王大娘接过，展开，只看了一眼，脸色就变了。

纸上是幅画像——一个女人，二十出头，眼睛亮得像星星，嘴角有两个浅浅的酒窝。

“这……”

“这女人叫刘春花，天启十九年住在漠北黑水镇。”萧玉蝉收起画像，“她死在天启二十二年冬天，留下个三岁的孩子。

那孩子，叫狗剩儿。”

王大娘攥着那张纸，手在抖。

“大娘，”萧玉蝉凑近她，压低声音，“那孩子的爹是谁，您知道吗？”

后厨里安静了很久。

久到锅里的饺子煮破了皮，馅料漂了满锅。

王大娘把那张纸折好，塞回萧玉蝉手里。

“公主，”她说，“老婆子就是个熬粥的。

您问的这些人，老婆子一个都不认识。”

萧玉蝉盯着她看了三息，忽然笑了。

她把画像揣回袖中，转身往外走，走到门口忽然回头：

“大娘，那锅饺子再煮就烂了。”
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