巴格达王宫最深处的议事殿里，燃着三百根蜡烛。

曼苏尔蹲在羊皮褥子上，面前摆着三份刚送到的战报。

第一份，十二万大军撤回撒马尔罕，死伤两万，士气低落。

第二份，周大牛那小子在定西寨修了祠堂，供了十万多块牌位。

第三份，赛义德还被关在定西寨的地窖里，那小子没杀他，也没放他。

他把三份战报折好塞回怀里，抬起头，盯着跪在殿中央的八个人。

这八个人，是曼苏尔的八个侄子。

从哈立德一世到哈立德八世，一个比一个废物，一个比一个怕周大牛。

“哈立德一世，”曼苏尔开口，声音不高不低，“你被周大牛抓了几回？”

跪在最左边那个独眼汉子浑身一抖：“回老苏丹，四回。”

“哈立德二世，你呢？”

“三回。”

“三世？”

“两回。”

“四世？”

“两回。”

“五世？”

“一回。”

“六世？”

“一回。”

“七世？”

“没……没抓着。”

“八世？”

跪在最右边那个最年轻的汉子抬起头，正是那个在黄羊滩被马三刀截杀的第八个哈立德。

他咽了口唾沫：“回老苏丹，两回。”

曼苏尔沉默。

八个侄子，被抓了十五回。

他把手里的沉香念珠往案上一扔，念珠散落一地，珠子滚得到处都是。

“你们八个，”他说，“加起来打了二十仗，输了二十回，被抓了十五回。

周大牛那小子，一个人，把你们八个打得屁滚尿流。”

八个人伏在地上，不敢抬头。

曼苏尔站起身，走到他们面前，一个一个看过去。

“知道你们输在哪儿吗？”

没人敢答话。

曼苏尔蹲下，盯着哈立德一世那只独眼。

“你们输在，把打仗当成打猎。

以为人多就能赢，以为刀快就能赢。

可周大牛那小子，他把打仗当成吃饭。

他不急，他不慌，他一步一步来，一口一口吃。

你们八万人，被他一口一口吃光了。”
本章未完，请翻下一页继续阅读.........