烬枭坐在他对面，手里拿着一块干粮，慢慢地嚼着。

“师父，”李煜忽然开口，“您以前练刀气的时候，练了多久？”

烬枭嚼完干粮，喝了口水。

“三个月。”

“三个月？”

“嗯。

每天斩一千刀。

斩到手臂抬不起来，就换左手。

左手也抬不起来了，就用嘴叼着刀。”

李煜愣了一下。

“用嘴？”

“嗯。

战场上，手断了，还有嘴。

嘴断了，还有脚。

脚也断了，还有命。”

李煜沉默了。

他低头看着自己的手。

手指上全是血泡，虎口磨出了茧，手腕上全是淤青。

但他还能动。

手没断，脚没断，命还在。

“师父，”他抬起头，“您受过的伤，最重的一次是什么？”

烬枭没有说话。

他坐在那里，像一块石头。

沉默了很久。

“你想看？”

李煜愣了一下。

“看什么？”

烬枭伸手，摘下了帽檐。

李煜第一次看到他的脸。

三十岁，或者四十岁——看不清楚，因为脸上有很深的伤疤，从额头斜拉到下巴，像是被什么利刃划过。

伤疤已经愈合了，变成了暗红色的肉棱，在阳光下泛着光。

李煜愣住了。

“师父，您怎么伤的？”

“打仗。”烬枭的声音很平，像在说一件跟自己无关的事。

“和谁打？”

“伪神。

很多年前。

那一战，死了很多人。

我还活着，已经很幸运了。”

他重新戴上帽檐，把脸藏进阴影里。
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