他背了陆游的《示儿》——“死去元知万事空，但悲不见九州同。”

陆游听着，手不抖了。

“你背得很好。”

“是您写得好。”

陆游的眼泪又掉下来了。

“你知道我写这首诗的时候，在想什么吗？

在想我的儿子。

他叫子遹。

我写的时候，他握着我的手。

我说，‘九州统一了，你记得告诉爹’。

他哭了。

他说，‘我记得’。

他记得。

他死了，也没有等到。

他的儿子也记得。

也死了。

一代一代，等了几百年。”

他的手在被子上轻轻敲了一下。

“我写了几千首诗，每一首都在说北伐。

我写过《平戎策》，写过《北伐表》，写给皇帝，写给宰相，写给每一个能看的人。

没有一个人用。

他们说，‘陆游老了，疯魔了’。

我没有疯。

我只是记得。

记得北方还有我们的百姓，记得他们南望王师又一年。

一年又一年，我写。

他们不用，我写。

他们不看，我写。

写到写不动为止。”

小青从门槛上跳下来，一跳一跳地走到床边，蹲在枕头上，歪着头看着陆游，叫了一声。

陆游低头看着小青。

“它说什么？”

“它说，您的诗里有光。

是‘王师北定中原日’的光。”

陆游的嘴角翘了一下。

“光？

我的诗有光？

我写了那么多，没有人看，没有人用。

光在哪里？”

“在后人的心里。
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