“会。”周景山说，“但你听不懂。”

李煜挠了挠头，没敢再问。

五人沿着字的路往前走。

字越来越多，越来越密。

从单个的字变成了词，从词变成了句，从句变成了文章。

文章在地上流淌，像一条文字的河流。

赵真真低头看着那些字，有的她认识，有的不认识。

认识的像是老朋友，不认识的像是在跟她招手。

“这些字……”她忽然停下来，“这些字在跟我说话。”

“说什么？”钱彬问。

“说……‘你来了’。

‘等你好久了’。

‘你怎么才来’。”

李煜缩了缩脖子：“好瘆人。”

“不是瘆人。”赵真真说，“是亲切。”

她蹲下来，用手指在地上写了一个字——“人”。

字从地里长出来，发出金色的光芒。

“你也会写？”李煜瞪大眼睛。

“会。”赵真真说，“但写出来的和长出来的不一样。

我写的是死的，它长出来的是活的。”

钱彬推了擦眼镜：“你的哲学修为和你的年龄成反比。”

“什么意思？”

“意思是，你说得很对。”

赵真真笑了。

文字的河流的尽头，是一个人。

他坐在地上，手里拿着一根树枝，在地上写字。

他穿着粗布衣裳，头发披散，胡子很长，垂到胸口。

他的脸很瘦，颧骨很高，但眼睛很亮，不是普通人的亮，是那种能看透万物的亮。

他的手指很粗，骨节很大，指甲缝里嵌着墨，但动作很轻，每一笔都像在抚摸婴儿的脸。

仓颉。

“他写了多少个字了？”李煜问。

“不知道。”周景山说，“他写了几十年了。”

“几十年？

他写了这么久还没写完？”

“字写不完。”仓颉的声音从前面传来，他没有回头，“字和天地一样大。

天地有多大，字就有多少。”

他站起来，转过身。

他的脸很瘦，颧骨很高，但眼睛很亮。

他看着五人，目光在他们脸上停了一下。

“你们来了。”
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