和之前那些一样。”

阿木说：“那明年还能种。”

叶巡说：“能。

种很多。”

阿木说：“种在哪儿？”

叶巡想了想。

“种在窗台上。

种在院子里。

种在那些光点来过的地方。

种在它们住过的土里。

开花的时候，它们就看见了。”

阿木低下头，看着手心里那七片花瓣。

红的，薄薄的，像谁剪碎的红纸。

“那我明年种。”他说。

花落完之后，花托上鼓起一个小小的包，青绿色的，硬硬的。

阿木每天去看，它一天比一天大，一天比一天鼓。

第十天的时候，它裂开了。

里面躺着两颗种子，黑褐色的，很小，和之前那些一模一样。

没有光，但温着。

阿木把它们取出来，放在手心里。

一颗种在窗台上，一颗种在院子里。

“师傅，那颗种在院子里，种在哪儿？”

叶巡指着花圃中央那棵老月季旁边。

“种在那儿。

和那些一起。

明年春天，就开成一片了。”

阿木走过去，在那棵老月季旁边挖了一个小坑，把种子放进去，盖上土，浇了一点水。

土是那些从荒原上带回来的，黑褐色的，细细的，温温的。

那些光点住过的地方，它们记得。

“明年就开了。”阿木说。

叶巡说：“开了。

红的。”

院子里的月季，是春天真正到来的时候开的。

不是一棵一棵开，是一片一片开。

十七棵，加上阿木新种的那棵，十八棵。

花苞从枝头冒出来，青绿色的，硬硬的，顶端透出一点红。

没有光，但它们红了。

和普通的花一样，和路边随便哪棵花一样。

但它们不是普通的。

它们是从有光的花上结的种子，是叶巡亲手种的，种在那些光点住过的土里。
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