红鲤旁边已经挤满了，密密麻麻的，像一条发光的河。

那些光点等到了，变成星星，在天上看着。

土里的光，是它们留下的。

花开的时候，它们就看见了。

“师傅，明年花开的时候，它们会回来吗？”

叶巡想了想。

“不会。

它们在天上，回不来。

但花会替它们开。

红的。

很多。

和它们活着的时候一样。”

阿木低下头，看着自己的胸口。

那儿的光透过衣服，亮莹莹的。

“那我心里那些光点，它们也会开花吗？”

叶巡说：“会。

在你心里开。

你看不见，但它们开着。

红的。

和院子里的花一样。”

那天夜里，叶巡在花圃边上坐了一整夜。

心灯飘在他头顶，光照着那些月季苗，也照着那些土。

阿木回屋睡了，雷虎也睡了，小海也睡了。

院子里只有他一个人。

他看着那些光丝在土里游走，看着那些月季苗在风里轻轻摇。

月亮从东边走到西边，星星一颗一颗暗下去。

天快亮的时候，那些光丝也暗了，隐进土里，不见了。

但它们还在，在土里，在根下，在那些月季苗的身体里。

它们记得。

花也会记得。

叶巡站起来，腿有点麻。

他扶着花圃边上的石阶站了一会儿，等麻劲过去。

太阳从东边升起来，照在花圃上，那些月季苗的叶子上挂着露珠，亮晶晶的。

他笑了。

“爸。”他在心里喊。

叶凡的声音响起来。

“嗯？”

叶巡说：“天亮了。”

叶凡说：“亮了。”

叶巡说：“花还在。”

叶凡说：“在。”

叶巡说：“那就好。”

他转过身，朝屋里走去。

走到门口，他回头。

那些月季苗还在，嫩绿的，密密匝匝的，在晨光里安安静静的。

那些土还在，黑褐色的，细细的，温温的。

那些光点住过的地方，判官的血渗过的地方，都在院子里，都在一起。

明年春天，花就开了。

红的。
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