“你们听着！”

他的声音不高，可在这乱哄哄的夜里，居然压住了那些喊声。

“汉军要杀你们，早就杀了！

皋兰山下，三万颗人头，不差你们这几千个！

为什么留着你们？

因为你们降了！

降了，就是自己人！

自己人，不杀自己人！”

人群里，有人犹豫了。

刀放下来一点。

可后头又有人喊。

“放屁！

我们的人刚才死了！

亲眼看见的！”

陈默盯着那个方向。

“谁死了？

叫什么？

谁杀的？

在哪儿杀的？”

没人回答。

他往前又走了两步。

“说不出来？

说不出来，就是造谣！

造谣的人，是想让你们送死！

你们死了，他活着！

他跑了！

你们呢？

你们的女人孩子呢？

谁养？”

人群里，有人哭了。

哭声会传染。

一个哭，两个哭，一群哭。

那些举着的刀，慢慢放下来。

可后头又有人喊。

“别听他的！

他是……”

话没说完，一支箭飞过去，那人倒在地上。

陈默回头。

霍去病骑在马上，手里拿着弓，弓弦还在抖。

他身后，黑压压的骑兵，刀出鞘，箭上弦，盯着那些人。

“还有谁想死？”霍去病的声音，冷得像刀子。
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