陈默没说话。

“因为他骂你。

他骂你是汉狗。

我听见那两个字，手就偏了。”

帐篷里静下来。

油灯噼啪响了一下，灭了。

黑暗里，霍去病的声音闷闷的。

“老陈，我这个人，不会想那么多。

谁对我好，我就对谁好。

谁骂我兄弟，我就杀谁。

你说这是毛病，我知道。

可改不了。”

陈默坐在黑暗里，手里摸着那两颗核桃。

核桃冰凉冰凉的，硌手。

“去病。”

“嗯。”

“你知道那三千俘虏里，有多少是屠耆那样的人？”

霍去病没回答。

“我问过押送的人。”陈默道，“三千二百一十七个人。

六十岁以上的，一百四十三个。

十五岁以下的，六百零九个。

女人，八百二十个。

剩下的，才是你说的那种硬骨头。”

霍去病不说话了。

陈默站起来。

腿麻了，他跺了跺脚，摸黑走到帐篷门口，掀开门帘。

天边有一点白。

灰蒙蒙的，从地平线往上渗。

营地里的篝火快灭了，只剩一堆一堆的红炭，像一地的眼睛。

俘虏营那边，安静了。

那些人闹了一夜，累了。

他隐约能看见人影在栅栏后头晃，有的站着，有的坐着，有的躺在地上。

“去病。”

“嗯。”

“你说杀。

杀完了，人头堆起来。

给谁看？”

霍去病走过来，站在他旁边。

“给那些还没臣服的部落看。

让他们怕。”
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