油灯快烧干了。

灯芯泡在最后一点油里，火苗忽大忽小，把陈默的影子投在帐篷壁上，晃来晃去。

他盯着案上那张纸，纸上只有两个字——“杀首”。

写完就停了。

笔搁在砚台上，墨快干了，笔尖硬邦邦的，戳在纸上就是个黑点。

他盯着那两个字。

杀谁？

杀多少？

杀了以后呢？

外头，霍去病的脚步声来回踱，靴子踩在地上，沙沙沙，像砂纸磨铁。

小赵的声音传进来。

“将军，您歇会儿吧，都站了一宿了。”

“歇个屁！”

霍去病的声音沙哑，带着火。

帐篷帘子被掀开，冷风灌进来，油灯晃了晃，差点灭。

霍去病站在门口，逆着光，看不清脸。

只看见他肩膀上那件披风，全是土，还有血，干成黑褐色的一块一块。

“老陈，天要亮了。”

陈默没回头。

“知道。”

霍去病走进来，靴子踩在地上，每一步都重。

他一屁股坐在胡床上，胡床吱呀一声，像要散架。

“想了一夜，想出什么了？”

陈默把那张纸揉成一团，扔在案角。

“想不出。”

霍去病盯着那团纸，盯了一会儿。

“老陈，我跟你说个事。”

陈默转过身。

霍去病的脸在暗光里，棱角分明，眼睛底下青黑一片。

他舔了舔干裂的嘴唇。

“昨夜里，屠耆那老东西冲你的时候，我那一箭，不是想杀他。”

陈默愣了愣。

“那你想干什么？”

“想射他腿。

留住他。

审。”霍去病低下头，看着自己的手。

那双手，骨节粗大，指甲缝里还有洗不掉的血迹。

“可箭出去的时候，手偏了。”

他抬起头，看着陈默。

“你知道为什么？”
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