两百多个手上沾了血的，已经砍了。

剩下的，全是跟着跑的。”

陈默看着那些俘虏。

那些人抬起头，看着他。

眼睛里有泪，有怕，有恨，还有一种说不清的东西。

一个老头跪在最前头。

头发全白了，脸上全是伤。

他盯着陈默，嘴唇在动，不知道说什么。

陈默认出来了。

是那个站了一夜的老头。

他转过头，看着霍去病。

“你说过，手上沾了血的才杀。”

霍去病没说话。

“这些人，手上没血。”

霍去病还是没说话。

陈默往前走了一步。

“去病，你答应过我。”

霍去病攥着刀柄，指节泛白。

“老陈，我知道你什么意思。

可你看看这地方。”

他用刀指着四周。

“皋兰山。

上个月，在这儿死了多少人？

一万多。

汉军死了三千。

匈奴人死了八千。

八千，你知道八千具尸体堆起来什么样吗？”

陈默不说话。

霍去病的声音越来越高。

“我打了一辈子仗，没见过那么多死人。

血流成河，不是假的。

是真的。

马蹄踩下去，溅起来的不是水，是血。

那些人，临死还在骂，骂汉人，骂我们。

他们恨我们。

恨到骨头里。”

他指着那些俘虏。

“这些人，不杀。

明天，后天，明年，他们还会恨。

恨了，就会反。
本章未完，请翻下一页继续阅读.........