马头上的黑点被泪浸湿了，晕开一小圈。

他把小马塞进怀里，转身走了。

走得很慢，背佝偻着，影子拖在地上。

陈默站起来。

腿不麻了。

翻身上马。

枣红马打了个响鼻，蹄子刨地，石板被刨出白印。

队伍往前走。

步兵，骑兵，辎重车。

车轮碾过石板，吱呀吱呀。

士卒们的脸晒得脱皮，嘴唇干裂，可腰杆挺直。

旗子飘着，“卫”字被风吹得鼓起来。

百姓挤在道两边。

有人往士卒手里塞干饼，有人往马背上挂枣子。

一个小女孩跑到陈默马前，举起手里的花。

花是野花，黄的，花瓣掉了两瓣，蔫了。

“大人，给您。”

陈默弯腰，接过花。

花瓣软，蔫了，边缘发黑。

凑近闻了闻，没香味。

他把花别在腰间，跟短剑别在一起。

剑鞘磨得发亮，花耷拉着。

小女孩笑了。

露出豁了一颗的门牙。

陈默催马，往前走。

队伍里空出太多位置。

前排的步兵，每隔几个，就少一个人。

空出的位置，旁人补上，可补不齐。

旗子还在飘，可举旗的人换了。

以前那个旗手，胳膊粗，嗓门大。

现在这个，瘦，旗杆举不稳，在风里晃。

赵破奴骑在旁边，刀挂在腰间。

刀鞘上的漆磨掉了，露出木头的本色。

“参军，伤亡清点出来了。”

“多少？”

“死了一万两千。

伤了八千。”

陈默没说话。

手攥着缰绳。

掌心磨破的皮结了痂，硬的，硌手。
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