陈默的手按在狼居胥山顶的石头上。

石头是青灰色的，表面粗糙，有细小的颗粒硌手。

石头被太阳晒了一整天，烫。

掌心贴上去，烫得缩了一下。

又按回去。

石头缝里长着地衣，灰绿色的，一碰就碎，碎渣粘在手上。

风从北边来，灌进领口，凉飕飕的。

他把领口拢了拢，手指碰到脖子上的汗，汗是咸的，干了，结成一层盐霜。

指甲缝里塞着血痂，硬了，抠不掉。

是从战场上带下来的，不知道是匈奴人的血，还是自己人的。

山下，战场还没清完。

尸体堆成堆，用火烧。

黑烟往上冲，粗粗的，柱状的，被风吹散。

焦糊味飘上来，混着血腥味、烧焦的皮革味。

秃鹫在天上转，一圈一圈，叫得瘆人。

它们不敢下来，火还在烧。

“斩了多少？”霍去病蹲在旁边，手里攥着一把草。

草是黄的，干了，一扯就断。

他把草茎叼在嘴里，嚼了两口，吐出来。

草渣粘在嘴唇上。

“不清楚。

还在数。”赵破奴站在后头，刀没入鞘。

刀鞘口堵着泥，他用刀尖挑掉。

泥块掉在地上，摔碎。

“少说七八万。”

霍去病不说话了。

站起来，走到山崖边上，往下看。

风吹得他甲胄上的铁叶子叮当响。

他站了一会儿，蹲下，捡起一块石头，扔下去。

石头滚了几滚，停在半山腰的碎石堆里。

陈默蹲在山顶的石头旁边，手插进石缝里。

石缝窄，手指塞进去，卡住。

里面是湿的，有积水，凉。

他抠了抠，抠出一小撮苔藓。

苔藓是绿的，水汪汪的，捏碎了，汁液沾在手上，腥。

“老陈。”霍去病没回头。

“嗯。”

“你说，单于跑哪儿去了？”

“北边。

再往北，是大漠。
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