刀柄上的血干了，黏在掌心上。

陈默攥了攥，皮肉粘着绳子，扯一下疼。

他低头看了一眼。

手心磨破了，皮翻起来，露出粉色的肉。

血和汗混在一起，把刀柄浸得湿滑。

他在裤腿上蹭了蹭，重新攥紧。

卫青骑在马上，战袍被风吹得贴在身上。

剑举过头顶，剑刃映着火光。

火还没灭，匈奴人的粮仓还在烧，烟往上冲，黑黑的，粗粗的。

他张了张嘴，声音没出来。

咳嗽了两声，嗓子哑了。

“骑兵——跟我冲！”

踏雪跑起来。

蹄子踩在干泥上，泥块被踩碎，溅起来。

后头的骑兵跟着跑，刀举起来，刀刃连成一片。

马蹄声像闷雷，从地面上滚过去。

烟尘扬起来，糊住了半边天。

陈默蹲在弩机后头。

手按在地上。

地面烫，火烤的。

干泥裂得更厉害了，碎成渣。

他抓了一把，土烫手，松开，土从指缝漏下去。

“步兵——起！”

盾牌手站起来。

盾牌抵在地上，顶起来，泥土被掀起一块。

长矛从盾牌缝里伸出去，矛尖朝北。

刀盾手蹲在盾牌手后头，刀架在盾牌上。

弩手蹲在最后，弩机上弦，箭搭好了。

“走！”

步兵方阵往前推。

一步，两步，三步。

靴子踩在地上，噗噗噗。

盾牌撞盾牌，咣当咣当。

匈奴骑兵冲过来。

从火堆旁边绕过来，从烟里钻出来。

黑衣黑甲，弯刀举过头顶。

马跑得快，蹄子扬起来的土糊了一脸。

“停！”

方阵停了。

盾牌抵在地上，脚踩进土里，陷进去半寸。
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