“拿着。”他说，“若我战死，此剑就是你的帅印。”

陈默低头看着那把剑。

剑鞘是黑的，边角已经磨亮了，能看见铜色露出来。

他认出来了，卫青一直带在身上的那把，行军的时候挂在腰侧，行营的时候搁在枕边，从来没有离过身。

风又吹过来，把陈默的眼眶吹得有些发涩。

他没有擦，没有移开视线，伸手接过了那把剑。

比想象中轻。

握在手里，指腹贴上去的时候能摸到剑鞘上的旧渍——那是汗浸过很多次留下的痕迹，边角滑腻而温润。

和卫青掌温重合的余温还在上面。

他把剑握紧，指节泛白。

过了好一会儿，他开口：“青兄。

我们一起活着回去。”

卫青转回头，看着前方那片正在变淡的黑暗。

没有说好，也没有说不好。

营门口安静的那一下，马蹄声从东边传来了。

第一个斥候的马蹄声带着露水和尘土的气息，在冻硬的地面上轻轻敲出两个节拍。

一个信使翻身下马，手里攥着一个竹筒，跑过来的时候靴子踩得地面咔咔响。

“霍将军那边传来消息——”信使单膝跪地，把竹筒举过头顶，“已到达预定位置，随时可以接战。”

陈默接过竹筒。

远处的地平线正在变亮，不是刺眼的那种亮，是像一层深蓝的布被慢慢掀开一角，底下露出更浅的颜色。

天上的云被风推着往南走。

卫青转过身，朝营里走去。

“传令下去，各营准备。”

他走了几步，停了一下。

“陈默。”

“在。”

“那封信。”卫青没有回头，“我写完了。”

他走了。

风还在吹，天色还在变亮。

远处的山影已经从暗色里挣脱出来，灰褐色的轮廓一点一点地清晰。

陈默站在原地，低头看了看手里那把短剑，剑鞘上残留的温度已经被风吹散了，但指腹蹭过那道磨亮的边角时，还能感觉到一种绵长的余温。

他把短剑系在腰带上，系了两遍。

系紧之后，他的手指还按在剑柄上，没有松开。

远处，天光破开一线。

他朝着卫青的方向，迈出了第一步。
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