天还没亮透。

陈默站在营门口，手指按在天子剑的剑柄上，指节泛白。

夜里的寒气正在收，风不像子时那么刺骨，但地面还凉着，那股凉意隔着鞋底往骨头缝里钻。

远处的天边是化不开的墨色，什么也看不见。

他不知道自己站了多久，一刻钟，还是大半个时辰。

身后的营地很静，没有人走动，连马都没打一个响鼻。

然后他听见了脚步声。

靴子踩在冻硬的沙地上，每一步都踩实了才换脚，不紧不慢。

他不用回头。

卫青走到他旁边半步远的地方站定，没有拄拐杖。

披风被风吹得卷起来，系扣松着，在风里一晃一晃的。

他没有侧头看陈默，眼睛平视着前方那片浓稠的黑。

陈默瞥了他一眼，没有伸手去帮忙，又转回去看着前方。

“什么时辰了？”

“寅时快过了。”陈默说，“还有两刻钟天亮。”

卫青没有再问。

两人并肩站在风里，看着那条被夜色吞没的地平线。

“怕吗？”卫青问。

陈默想了一下，手指还停在剑柄上。

掌心是热的，剑柄缠布是凉的，隔着衣料，两种温度在他手里交替。

他开口，声音不大，语气很平：“怕。

但不怕死。”

卫青没接话，侧了侧头看他。

“怕死的人，今天就不会站在这儿。”

陈默停了一下，把被风吹乱的头发拨开，“但怕还是怕的。

怕打输了，怕来不及，怕有人回不去。”

他停住。

指腹在剑柄上碾了一下又松开，那双常年拿炭笔的手，正在确认自己还听使唤。

风从两人之间穿过去，拉出一道长长的安静。

卫青沉默了一会儿。

“我也不怕死。”他说，“但我怕死后，没人保你。”

陈默的手指在剑柄上顿住了，再也没有动。

“我打了这么多年的仗，见过太多人。”卫青的声音不高，像是说给陈默听，又像是说给面前那片黑暗，“打完了之后，总要有人兜底。

我怕我死了，没人替你兜底。”

陈默嘴唇动了动，没有出声。

他把手从剑柄上拿下来，垂在身侧，指尖贴着大腿侧的布料，攥了一下。

卫青把手伸到腰侧，解下了那把随身带着的短剑。

动作不快，皮绳扣在风里不好解，他用了两下才解开。

他把短剑拿在手里，低头看了一眼剑鞘上那道被磨出铜色的旧痕——从长安出发那天就挂着的，风里雨里从来没有卸下来过。

然后他把剑柄朝前，递到陈默面前。
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