小王抬眼，看了看他，放缓了语气：“别怕。

从哪儿来的？

兖州哪里？

说出来，才能给你发牌子。”

“安……安平县……双石村……”老汉终于挤出声音，“逃出来……三个月了……家里……就剩我和我孙子……”

“孙子多大？

叫什么？”

“十……十一……叫狗剩……”

小王笔下不停，快速在一张巴掌大的竹牌上刻划，然后递给老汉：“拿着。

去那边，第三个棚子，凭这个牌子，领粥和窝头。

早上一顿，下午一顿。

别丢了，明天还靠这个领。”

老汉接过那冰凉光滑的竹牌，粗糙的手指摩挲着上面刻的字，他一个都不认识，但心里忽然就落了块石头。

他被人指引着，走到粥棚前。

一个穿着号衣、膀大腰圆的汉子，舀起一大勺浓稠得几乎能立住筷子的粟米粥，倒进他捧着的豁口陶碗里。

热气熏得老汉眼睛发酸。

旁边另一个汉子，递过来一个杂面窝头，实心的，沉甸甸。

老汉手抖得厉害，差点把碗打翻。

他顾不上烫，几乎是把脸埋进碗里，呼噜呼噜喝起来，滚烫的粥流进胃里，像是点燃了一小簇火苗，驱散了那深入骨髓的寒意和空虚。

他喝得太急，呛住了，咳得撕心裂肺，眼泪鼻涕一起流下来，混在粥碗里。

但他没停。

喝完了粥，他捧着那个还温热的窝头，蹲在棚子角落，掰下一小块，小心地放进嘴里，慢慢咀嚼，眼睛却一直盯着手里那块写着歪扭字迹的竹牌，像盯着一块活命的金牌。

消息，像长了翅膀。

不，像荒野上的火，烧得飞快。

“青州来人了！

真的施粥！

稠粥！

管饱！”

“还给牌子！

凭牌子领！

不抢！

有秩序！”

“快去看看！

拖家带口的都去了！”

围在瑕丘城外，或者游荡在兖州各处，那如同无头苍蝇般庞大而混乱的饥民潮，第一次出现了清晰的分流。

不是靠刀枪，不是靠恐吓。

是靠那实实在在的、能闻到香味、能填饱肚子的米粥和窝头。

是靠那虽然刻着字但他们隐约觉得“很重要”的竹牌。

是靠那井然有序、虽然忙碌但绝不欺压流民的青州队伍。

拖着孩子的妇人，搀着老人的青壮，互相搀扶的伤兵……他们开始脱离原本聚拢的地方，朝着青州赈济点的方向，汇聚过去。

像溪流归海，缓慢，却坚定。

有人试图阻拦。
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