据叔公零碎而恍惚的讲述，百年前，族中曾有一位奇女子，名唤“芷清”，不爱针黹，唯嗜诗书。

家中开明，竟允她设塾，教授族中幼童与邻近女儿识字明理，故人称“女先生”。

她才学既高，心气亦傲，及笄后拒了数门显赫亲事，却与一位寒门游学的士子，互许了终身。

那士子姓甚名谁，叔公也记不真切了，只模糊说似是姓“顾”。

后来士子赴京应试，传言卷入了某种朝堂风波，竟一去杳无音信，生死不知。

女先生芷清苦等数年，受尽流言与族中压力，在一个秋霜浓重的拂晓，独自走入这片荷池，再未上来。

“她投湖的地方，就在那儿，”叔公的拐杖，指向池心一丛尤其密集的枯梗，“捞上来时，手里还紧紧攥着一卷湿透的《南华经》。

后来……后来园子几经修缮，池子却一直留着，都说夜里常能见到青衣影子，听见叹气声。

太平年月，她倒也安静，只是偶尔出来走走。

可这兵祸一起，杀伐气冲天，地动山摇的，怕是惊了她的清净，搅得怨气不宁，这才……唉，少爷你如今回来，八字又轻，撞上了，也是命数。”

叔公说完，剧烈地咳嗽起来，混浊的老眼望向我，带着怜悯，又似有一丝难以言喻的深意：“离那水远些吧。

执念太深的东西，活人沾惹不起。”

我默然。

夜里，那青衣的背影果然又至。

知道了她的来历，梦中的哀戚仿佛有了具体的形状与重量，压得人愈发喘不过气。

我试图在梦中走近些，看清她的脸，或是问问她究竟要什么。

可脚步如陷泥淖，喉头似被扼住，唯有那霜氛，愈发重了，重得连那青色的衣袂，都几乎要与愁烟化在一处。

我开始下意识地寻找。

在尚未完全坍塌的书阁残址，在烧得只剩半架的后堂，在一切可能留下旧日痕迹的角落。

我寻的是什么？

是那位顾姓士子的只言片语？

是女先生芷清留下的墨迹？

抑或，只是想印证那段淹没在尘埃与口耳相传中的往事？

一无所获。

只有焦木与碎瓷，沉默地嘲笑着我的徒劳。

直到那夜。

霜气前所未有的浓重，几乎成了乳白色的浆液，在梦中流动。

残荷的轮廓完全模糊了，天地间仿佛只剩下那一片沉滞的、饱含愁绪的白。

青衣女子依旧背身而立，可这一次，她没有静止。

她极其缓慢地，转了过来。

雾太浓，我依然看不清她的面容，只觉一道目光，穿透了百年的光阴与梦的迷障，落在我身上。

那目光并非厉鬼的狰狞，而是一种深彻骨髓的疲惫，与一种沉淀到极致的平静。

然后，我听见了她的声音。

不是透过耳朵，而是直接响起在意识的深处，清冷，疏淡，像玉石相击，余韵里却带着挥之不去的倦意：

“你枕下的《南华经》第三卷，夹着当年未烧尽的婚帖。”

话音方落，梦便碎了。

我猛地在榻上坐起，心跳如擂鼓，冷汗涔涔而下。

窗外，正是拂晓前最黑暗的时分，万籁俱寂，唯有远处不知名的夜鸟，发出一声短促凄凉的啼叫。

枕下？

《南华经》？
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