姑苏城在望。

烟雨楼台，小桥流水，与百年前并无二致。

他落在城外的寒山寺，枫桥夜泊处，有老僧扫落叶。

“施主看什么？”

“看春天。”

老僧顺着他的目光望去。

运河上帆影点点，岸畔柳色如烟，几个孩童奔跑着放纸鸢，笑声脆生生抛上天。

“春天年年有。”

“今年特别新。”

玄霄微笑，从怀中取出那件儒衫，轻轻盖在父亲常提的那棵老梅树下。

衣衫沾土即化，滋养出茵茵绿草，草间钻出嫩黄野花，在春风里摇摇晃晃。

他想起很多年前，也是这样的春日，父亲握着他的手在沙盘上学写字。

写“道”，写“剑”，写“人心”。

最后父亲丢开树枝，指着窗外一树玉兰说：“琅儿，你看那花，开时轰轰烈烈，落时干干净净，从不管有没有人看——这才是大自在。”

当时不懂。

现在好像懂了一点。

钟声响起，暮色四合。

玄霄最后望一眼姑苏城，转身离去。

这次不御剑，只步行。

步履踏过青石，惊起蛰伏的草籽，身后留下一行浅浅足迹，很快被新生的春草覆盖。

而万里之外，玉京山梅魄渊中，那具披着空衫的白骨，终于缓缓倒下，在融化的雪水里，化作一捧温柔的春泥。

泥土深处，有枚剑形草籽，正悄悄发芽。
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