“不。”沈砚之轻轻摇头，“那不是幻觉。

那是真实的。

比这个世界更真实。”

他说完这句话，忽然捂住胸口，吐出一口血。

血落在砚台上，迅速被吸收，砚台的颜色变得更加深邃，像是打开了一扇通往深渊的门。

郑明远惊恐地看到，沈砚之吐出的血在地上蜿蜒流淌，竟然自动组成了两个字：

“归墟。”

这两个字一出现，屋内的温度骤降，墙壁上结出了霜花。

沈砚之盯着地上的血字，眼中闪过一丝明悟。

“原来如此。”他轻声说，“原来我一直写错了方向。”

“什么意思？”

“我以为是我在写书。”沈砚之擦去嘴角的血迹，声音变得平静，“其实是书在写我。

我不是作者，我是……笔墨。”

郑明远听不懂他在说什么，但他知道，如果再这样下去，沈砚之必死无疑。

他一把夺过那方砚台，转身就要往外跑。

“放下！”

身后传来的声音让郑明远的脚步僵在原地。

那不是沈砚之的声音，而是一种更加低沉、更加古老的声音，像是从地底深处传来，带着千万年的回响。

郑明远回头，看到了让他终生难忘的一幕。

沈砚之的身体漂浮在半空中，双眼变成了纯黑色，没有眼白，只有两团深不见底的黑暗。

他的嘴唇在动，但发出的声音显然不是他自己的：

“三千年前，仓颉造字，泄露天机。

天帝震怒，将真文封印于归墟之底。

吾等守书人世代守护封印，等待有缘之人。”

“你是谁？”郑明远颤声问。

“吾乃守书人之灵，寄居此砚中三千年矣。”那个声音说，“此人天生慧根，能感文字之魂，正是吾等候了三千年的执笔者。”

“执笔者？”

“真文不可直接现世，需借凡人之手书写。

每写一字，消耗一年阳寿。”声音顿了顿，“他已写了三百七十二字。”

郑明远算了一下，脸色惨白：“那他还有多少年？”

“他本就体弱，加上连日不眠不休……”声音沉默了片刻，“大概还有三日。”

“那就不要再写了！”

“不可。”声音变得严厉，“真文一旦开始书写，必须完成。

否则文字之力失控，方圆百里尽成焦土。

到时死的不止他一人，而是千万生灵。”

郑明远瘫坐在地上，浑身冰冷。

沈砚之的身体缓缓落回地面，眼中的黑色褪去，恢复了清明。

他看起来更加虚弱了，仿佛一阵风就能把他吹散，但他的眼神却异常坚定。

“郑兄。”他开口，声音沙哑，“我这一生，读书万卷，却从未真正读懂过一个字。

直到现在我才明白，文字从来不是工具，它们是活着的。
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