每一个字都是一个生命，有自己的意志，自己的命运。

我们以为自己在使用文字，其实是被文字使用。”

“值得吗？”郑明远问，“为了一本书，搭上性命？”

沈砚之笑了，那笑容里有种超脱的宁静：“你知道吗？

当我写下那些字的时候，我感觉自己不是在消耗生命，而是在……完成生命。

有些人活一百年，不过是重复同一天；而我用三十年的时间，写了一本永恒的书。

这笔买卖，不亏。”

郑明远看着他，忽然明白了什么叫“朝闻道，夕死可矣”。

接下来的两天，沈砚之继续写字。

他的身体越来越虚弱，几乎无法站立，只能趴在桌上写。

每写一个字，都要停下来喘息很久。

他的头发开始变白，皮肤失去光泽，整个人像是一盏快要燃尽的油灯。

郑明远守在旁边，帮他研墨、铺纸，一句话也不说。

第三天傍晚，沈砚之写完了倒数第二个字。

那是一个“道”字。

最后一笔落下时，整张纸爆发出刺目的光芒，光芒穿透屋顶，直冲云霄。

洛阳城里的百姓都看到了这道光，以为是天降祥瑞，纷纷跪地叩拜。

光芒散去后，沈砚之看着纸上剩下的最后一个空格，沉默了许久。

“最后一个字是什么？”郑明远问。

沈砚之摇头：“我不知道。

它不肯告诉我。”

“它？

谁？”

“这本书。”沈砚之抚摸着纸张，神情复杂，“它有生命，有自己的意志。

前面的字都是它让我写的，唯独最后一个字，它不告诉我。

它要我……自己决定。”

“那你打算写什么？”

沈砚之没有回答。

他闭上眼睛，似乎在倾听什么。

良久，他睁开眼睛，脸上露出一个释然的笑容。

“我知道了。”

他提起笔，蘸满墨汁，悬在纸上方。

就在他要落笔的那一刻，窗外忽然传来一声惊雷。

明明是冬天，却响起夏日才有的闷雷，震得房屋都在颤抖。

紧接着，一个声音从四面八方同时响起，像是天穹裂开了一道缝，有什么东西从那道缝里俯视着人间：

“沈砚之，你可想好了？”

这个声音没有来源，却又无处不在。

郑明远感觉自己的灵魂都在颤抖，那是一种来自生命本能的恐惧，就像蝼蚁仰望苍穹时的渺小与无力。

沈砚之却笑了。

“原来是您。”他说，语气平静得像是在跟老朋友聊天，“三千年了，您还在守着那道封印吗？”
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