他看了一会儿，没看出谁打得对，谁打得错。
但他知道，总有一天，他会站在那儿，打出那一掌。
他把门石推回去，转身，从床底下摸出那半块陶片。
边缘锋利，他拿在手里，走到墙角，对着那块腐木内芯，开始削。
一下，两下，三下。
木屑飞起，渐渐成形。
他没急，一刀一刀削，把木头削成一块长条，四面平整，像一块掌尺。
然后他又削了几刀，把一端削尖，像根短锥。
他拿在手里，试了试重量。
不轻，也不重。
正好。
他走回草席，坐下，把木尺放在身前。
然后闭眼，意识沉入空间，再调出掌法虚影。
这一次，他不再只是看。
他开始“记”。
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